Das Ideias de Caio Rudá

Comsentimento

2012-01-13T01:21:00.001-02:00

La Lectrice Soumise, Magritte

O poeta estava certo.

Se o poema nasce do espanto,
eis por que não posso lhe escrever:
porque nada tem de surpreendente o meu querer
.

Literatura russa no Brasil e tradução

2011-12-25T20:21:00.001-02:00

Um artigo um tanto longo porém muito interessante sobre os maiores tradutores da língua russa no Brasil, extraído da edição 47 online da Revista Piauí:

Nossos três russos

Há muitas explicações para o sucesso cada vez maior da literatura russa no Brasil. Uma delas é que Tolstói e Dostoiévski andam desembarcando no país sem fazer escalas por outros idiomas. Um fenômeno que deve ser atribuído a três pessoas.

No final de 1963, o Partido Comunista Brasileiro convocou um grupo de dez jovens militantes para um curso de ciência política em Moscou. Em seis meses eles receberiam subsídios teóricos suficientes para, de volta ao país, participarem do projeto de tomada do poder. Os militares foram mais rápidos. “Nós soubemos da notícia por uma rádio brasileira que conseguimos sintonizar no alojamento. Ficou impossível voltar para casa. Acho que o Castello Branco soube que eu estava lá e resolveu dar o golpe para me beneficiar”, brincou o paraibano Paulo Bezerra, o único operário do grupo.

Cinco anos antes, deixara a família em João Pessoa e fora para São Paulo, com a intenção de trabalhar na indústria. Faltava-lhe, porém, qualificação profissional. Com as economias que tinha, matriculou-se num curso noturno de desenho mecânico e, para se sustentar, fez bicos em bares e padarias até finalmente ser contratado pela fábrica Brasilona, em Guarulhos.

Era o auge do movimento sindical e Paulo Bezerra não demorou a se engajar. Entusiasmado com as histórias que ouvia da União Soviética, passou a ler tudo que encontrava relacionado ao país, até que Crime e Castigo caiu em suas mãos. “Foi o primeiro romance que eu li na minha vida. Fui arrebatado”, lembrou numa manhã de maio em sua casa, no bairro da Tijuca, Zona Norte do Rio de Janeiro.

Encalhado em Moscou, Bezerra resolveu aproveitar o exílio e emendou o curso de política a outros de filosofia, economia e história. Como era aplicado, conseguiu uma bolsa de estudos na Lomonóssov, a maior e mais antiga universidade russa, onde estudou língua e literatura. A temporada em Moscou acabou se estendendo por oito anos, entre moradias estudantis e casas de família.

Quando finalmente se sentiu capaz de ler Dostoiévski[1] no original, Bezerra percebeu uma distância abissal entre o texto russo e o que tinha lido no Brasil, traduzido por Rosário Fusco e publicado pela José Olympio. Teve a impressão de que a edição brasileira, baseada na francesa, e também na espanhola, não conseguira se livrar do perfume enjoativo do beletrismo, ainda em voga na época. “Mas creia-me, por quem é! Por que razão enganá-lo?, pergunto-lhe. Ao contrário, e a coisa espanta-me: parece-me, a mim, particularmente, quase doentiamente pudica”, dizia a tradução de Fusco. “Dostoiévski é um escritor rude: ele tem a concepção de uma realidade dura, feia, e a linguagem que traduz essa realidade precisa ser coerente com isso. Mas os tradutores franceses não entendiam isso e amaneiravam o texto. São os piores tradutores de russo da Europa”, comentou. “Mas pode acreditar! E por que cargas-d’água eu iria esconder de você, quer fazer o favor de me dizer? Ao contrário, eu mesmo acho isso estranho: comigo ela é de um jeito redobradamente, timidamente puro e acanhado”, lê-se o mesmo trecho, agora traduzida por Bezerra.

Aparentando muito menos do que seus 70 anos, Paulo Bezerra mantém a forma frequentando religiosamente uma academia de ginástica da vizinhança. Disciplinando os copiosos cabelos ainda úmidos, contou que foi o incômodo com as traduções indiretas que o estimulou a se lançar no ambicioso projeto de traduzir Dostoiévski diretamente do russo. Ao voltar para o Brasil, traçou uma estratégia: graduou-se em letras, fez mestrado e, nesse meio-tempo, traduziu livros científicos e de autores menos conhecidos até se sentir confiante. Trouxera da União Soviética um ponto de vista firme sobre o trabalho do tradutor: “Não dá para traduzir uma obra de arte literalmente. É o mesmo texto, sendo outro. É o mesmo texto, mas na língua de chegada.”

Foi com essa convicção que, em 1999, lançou O Herói do Nosso Tempo, de Mikhail Liérmontov, pela editora Martins Fontes. Ao se deparar com uma expressão russa que, traduzida literalmente, significaria algo como “ter ressaca em banquete alheio”, Paulo Bezerra resolveu recorrer à riqueza proverbial de suas raízes nordestinas. “Você tem duas expressões para isso em português: ou pagar inocente pelo pecador, que é muito comportado, porque a expressão russa não é erudita, mas popular, ou papagaio come milho, periquito leva a fama”, contou. Sem piscar, escolheu a segunda opção, o que lhe rendeu críticas à época: como assim, um papagaio na Rússia? Bezerra é categórico: “Eu não estou vertendo português para russo. Quem tem que entender é o leitor brasileiro.”

Em A Tradução Vivida, livro tido em alta conta pelos tradutores brasileiros, Paulo Rónai explica a origem da palavra “traduzir”: vem do latim traducere, que significaria guiar alguém pela mão até outro lugar. A partir dessa concepção, Rónai considera a possibilidade de dois métodos diferentes de traduzir: se o objeto guiado for o texto, o tradutor seria o responsável por transportá-lo para o domínio da outra língua; se o objeto guiado for o leitor, a função do tradutor é pegá-lo pela mão e levá-lo a um meio linguístico que não é o seu. Paulo Bezerra não tem dúvidas: quem ele pega pelo braço é o texto, sempre.

Quando começou a peregrinação pelas editoras com o projeto da prosa de Dostoiévski embaixo do braço, Paulo Bezerra encontrou inúmeras casas que se interessaram pela ideia, mas não concordavam com as suas condições. “Fazer a tradução e depois tchau e bênção? Negativo. Eu só traduzo Dostoiévski, um autor cujos direitos estão em domínio público, se os direitos autorais vierem para mim.” Irredutível, bateu à porta de Beatriz Bracher, então diretora de uma editora paulista, a 34. No começo dos anos 90 ela lançara a Coleção Leste, com o objetivo de publicar autores contemporâneos do Leste Europeu, sempre em traduções diretas. Bracher aceitou as condições de Bezerra, e o sucesso foi estrondoso. O primeiro título lançado foi Crime e Castigo, em 2001.

Paulo Bezerra coloca na voz do protagonista Raskólnikov a seguinte reflexão: “Eu falo pelos cotovelos porque não faço nada. Foi neste último mês que aprendi a matraquear, varando dias e noites deitado num canto pensando... na morte da bezerra.” Se não hesita em recorrer às raízes nordestinas para substituir um provérbio russo por outro brasileiro, Bezerra diz que o método está longe do vale-tudo. “Algumas expressões podem desfigurar uma tradução. Por exemplo, Dostoiévski usa uma expressão que no português de hoje, seria algo como ‘falar feito uma metralhadora’. Mas não se pode usar isso porque na época de Dostoiévski não havia metralhadoras. Então eu falo: ‘matraquear’, ‘falar pelos cotovelos’. ‘Verborragia’ já é uma palavra mais erudita, não cabe”, disse. Seu Crime e Castigo não demorou a alcançar o topo das listas de mais vendidos nas livrarias, e já está na sexta edição.

O chefe do departamento de língua e literatura russa da usp, Bruno Gomide, diverte-se ao lembrar que a colega Elena Vássina, nascida na Rússia, ficou confusa com a tradução de Paulo Bezerra e perguntou se a expressão “pensar na morte da bezerra” fazia referência ao sobrenome do tradutor. “Mas foi uma ótima escolha, nenhum leitor brasileiro teria dúvidas quanto ao sentido”, elogiou o professor. Entusiasmado com o que chama de “nova onda russa no Brasil”, Gomide se lembra do sucesso retumbante que foi o lançamento de Crime e Castigo. “Eu não podia acreditar naquilo: as pessoas formando filas para comprar Dostoiévski”, lembrou em sua sala na usp. Assíduo frequentador de sebos, livrarias e bienais, ele diz que se encantou pelos autores russos nos anos 90, um período de entressafra do interesse nacional por aquela literatura.
O lento declínio da União Soviética vinha progressivamente afastando de Tolstói e Dostoiévski quem neles buscava as raízes da revolução, e ainda estava por vir o que ele chama de boom russo dos anos 2000.

Em 1993, quando ainda era estudante de história, foi à Bienal do Livro do Rio de Janeiro para garimpar novidades. Deu com o estande de uma editora que lhe interessava, a nanica Ars Poetica. Lutando contra a timidez, conseguiu tirar satisfação: “Poxa, por que vocês não publicam mais literatura russa?” Calhou de dizer isso justamente para o editor, que devolveu: “Ah, então era você que comprava?”

Foram tempos solitários na universidade. “Enquanto meus amigos que estudavam literatura brasileira ou inglesa tinham o luxo de escolher qual seria o congresso mais interessante naquele mês, eu só tinha a biblioteca”, conta Gomide com bom humor. Aos 38 anos e consideravelmente jovem para diretor de departamento, função exercida por professores na faixa dos 60 anos, ele se sente “recompensado por tantos anos sendo considerado meio maluco”.

Gomide tem hoje do que se gabar.
O seu departamento é um dos mais concorridos das letras, e este ano, pela primeira vez, todas as vagas foram preenchidas. Intrigado, o professor costuma fazer uma enquete informal entre os estudantes, na qual constata que a causa principal do interesse é a grande quantidade de lançamentos de clássicos russos traduzidos diretamente para o português que vêm chegando às livrarias nos últimos dez anos. “São inegáveis as vantagens da tradução direta, mas acho que ninguém podia prever esse sucesso todo”, disse.

Em viagens recentes a Portugal e Argentina, Gomide notou que o apelo editorial dos russos não se restringe ao Brasil, e reproduz algumas explicações que ouviu para o fenômeno. Há quem diga que a abundância de dicções, registros e temas das obras russas encontra eco na fragmentação de interesses do homem moderno – ou pós-moderno, como querem alguns. Outros, ao contrário, sugerem que um mundo de relações superficiais exige profundidade, e isso os russos têm de sobra. “É um pouco genérico, mas pode ser que os russos respondam a inquietações profundas. Não seria a primeira vez que se recorre a eles para isso”, ponderou.

Dando sequência ao projeto de Paulo Bezerra, a Editora 34 lançou Os Demônios em 2004 e, para completar a santíssima trindade dos grandes romances de Dostoiévski, faltava Os Irmãos Karamázov. Mas, à diferença dos dois primeiros, este já tinha uma tradução direta para o português. Em 1944, a extinta editora Vecchi lançou a obra traduzida por Boris Solomonov – pseudônimo já conhecido do decano dos tradutores de russo no Brasil, Boris Schnaiderman.

Perfeccionista, Schnaiderman revisa constantemente suas traduções antigas, tenham sido ou não publicadas sob pseudônimo. Mantinha boas relações com a Editora 34, na qual chegara a publicar, e o editor Cide Piquet achou correto consultá-lo para saber se não gostaria de revisar sua antiga tradução. Havia também questões práticas. “Revisar um trabalho pronto é muito mais simples do que partir para essa empreitada colossal do zero”, contou Piquet, por telefone. Schnaiderman agradeceu, mas disse que não queria voltar aos Karamázov, dando assim carta branca para o colega Bezerra se lançar na tarefa titânica.

Numa manhã de junho, em seu apartamento no bairro paulistano de Santa Cecília, Boris Schnaiderman comentou o caso. Em 1943, sem experiência nenhuma, ele oferecera as suas traduções do russo para algumas editoras. Recebeu de pronto uma resposta positiva da Vecchi. Eles sabiam que a José Olympio havia encomendado a tradução de Os Irmãos Karamázov, do francês, a Rachel de Queiroz, e queriam sair na frente com uma edição traduzida diretamente do russo. “Eu só tinha 27 anos e nunca tinha lido o livro. Se tivesse, não aceitaria de jeito nenhum”, conta. Na época ainda não havia dicionários russo-português, e o jovem tradutor precisou fazer o tortuoso caminho de consultar as palavras que não dominava em dicionários russo-francês e russo-inglês na Biblioteca Nacional. “A tradução acabou sendo muito bem recebida na época, pela crítica inclusive. Mas eu não a aceito mais, ela tem muitos defeitos. Até hoje eu acho Os Irmãos Karamázov um livro muito difícil de traduzir. Eu me esforcei, mas não tinha o preparo necessário”, diz.

Paulo Bezerra publicou a nova tradução em 2008. Partindo evidentemente do original, ele conta que consultou a tradução de Schnaiderman, a de Rachel de Queiroz, e a de Oscar Mendes e Natália Nunes, feita a partir do inglês. “Mas quando Dostoiévski dá o verdadeiro nó na língua, naqueles casos de extrema dificuldade de tradução, quem trazia uma luz era o Boris.” Bezerra conta que conheceu Schnaiderman em 1981. Quando foi lançada a tradução de Problemas da Poética de Dostoiévski, de Mikhail Bakhtin, assinada por Bezerra, Schnaiderman publicou uma resenha muito elogiosa ao seu trabalho. “Escrevi para ele, e fizemos um primeiro contato aqui no Rio, nos encontramos em Ipanema. E daí começou uma amizade que dura até hoje”, lembra Bezerra. “Ninguém que mexa com literatura russa no Brasil pode deixar de fazer referência a Boris Schnaiderman. Ele é o nosso herói fundador no campo da cultura eslava.”

Boris Schnaiderman nasceu em 1917, mesmo ano da Revolução Russa, no seio de uma família de comerciantes – que não tardou a planejar a saída do país. Ele não guarda muitas memórias de Odessa, capital da Ucrânia, que deixou aos oito anos de idade. A mais marcante delas é de uma escadaria, perto do porto, onde costumava brincar com um amigo. Um dia, quando chegaram lá, viram uma movimentação diferente: “Eram umas senhoras muito bem-vestidas, de toaletes, balançando os lencinhos, homens acenando com seus chapéus para o navio.” Anos depois, a família já instalada em São Paulo, seu pai o levou pela primeira vez ao cinema – e o menino teve a oportunidade de rever a mesma cena. Entendeu então que presenciara um dia de filmagem de Encouraçado Potemkin, de Sergei Eisenstein.

A porta do elevador abre diretamente dentro do apartamento de Schnaiderman, o que acontece várias vezes por dia. São amigos, jornalistas, professores, orientandos, diretores de teatro, todos recebidos com entusiasmo pelo tradutor e sua esposa, a professora Jerusa Pires Ferreira. Quem chega pela primeira vez e desembarca ali, percebe um limite claro entre os dois lados do apartamento. O direito parece um cantinho da Bahia, com rede e carrancas; o esquerdo, a Rússia, com sua mobília, bibelôs, tapetes e quadros. “É um enclave russo-baiano à beira do Minhocão”, define Bruno Gomide, um dos assíduos frequentadores do casal.

Muito elegante com um suéter bordô, Boris Schnaiderman disse à empregada que preferia servir ele mesmo o cafezinho, e me pediu que convidasse a esposa para acompanhá-lo. Começou a falar sobre a sua quinta retradução do último romance de Liev Tolstói, Khadji-Murát, um livro que o autor terminou em 1904, mas até sua morte, em 1910, seguiria retrabalhando com vistas à publicação. Foram encontradas quase 2 200 folhas manuscritas nos arquivos de Tolstói, e coube a um grupo de pesquisadores estabelecer a versão final. A primeira tradução que Boris Schnaiderman – na época, Boris Solomonov – fez da obra saiu pela editora Vecchi em 1949, dentro da coleção Os Maiores Êxitos da Tela, estimulado pela adaptação cinematográfica O Diabo Branco, de Alexandre Volkov. A edição saiu com o mesmo título do filme, e assinada por “Conde Leão Tolstói”. Depois da primeira tradução, Schnaiderman retrabalhou o texto, a última vez agora, em 2010, em edição da Cosac Naify. Um leitor menos atento não consegue perceber muitas mudanças entre a tradução de 1946 e a mais recente. Onde se lia “trevos penugentos”, hoje se lê “trifólios felpudos”; onde se lia “a ‘cebola’ de Vorontzov”, agora se lê “o relógio Bréguet de Vorontzóv”.

Bruno Gomide, que morou a poucas quadras da casa de Boris Schnaiderman e Jerusa Ferreira, disse tê-los visto várias vezes num café do Shopping Pátio Higienópolis discutindo textos. “É um casal muito afinado, apesar da diferença de idade e de temperamento”, disse. Boris Schnaiderman acaba de completar 93 anos, e Jerusa tem cerca de vinte anos menos. “Enquanto o Boris é tímido, a Jerusa é um happening! É ela quem veste o Boris, e ele anda sempre muito estiloso. Ele tem um paletozinho de linho, uma boina...” Schnaiderman ainda é um homem bonito. Segundo Gomide, faz um sucesso danado com as mulheres. “Uma amiga minha de 32 anos diz que o Boris parece o Harrison Ford. Ela é completamente apaixonada por ele.”

Filho obediente, Schnaiderman era apaixonado por literatura, mas resistiu à vocação para não desagradar os pais, que consideravam a atividade “um hobby, artigo de perfumaria”. Formou-se em agronomia em 1940 e logo se alistou com a intenção de se juntar aos pracinhas brasileiros na Itália. Combateu na Europa e a experiência da Segunda Guerra Mundial foi mais tarde registrada no livro de ficção Guerra em Surdina, um romance marcado pelas experiências do modernismo, com fluxos de consciência, alternância de pontos de vista, de narração na primeira e terceira pessoas etc.

Na volta da guerra, Schnaiderman chegou a trabalhar como agrônomo na cidade mineira de Barbacena, atividade que conjugou com a primeira tradução de Os Irmãos Karamázov, e logo começou a receber outros pedidos de editoras. O pseudônimo Solomonov só foi aposentado quando se sentiu seguro. O primeiro trabalho assinado com o sobrenome verdadeiro foi uma coletânea de contos de Tchekhov que fez para a editora Civilização Brasileira, em 1959. A rigor, Solomonov não é bem um pseudônimo. Como todos os russos, Boris Schnaiderman tem um nome do meio, o patronímico, uma derivação do nome do pai. Como seu pai se chamava Solomon, seu patronímico é Solomónovitch – apenas quatro letras mais longo que o sobrenome fictício atrás do qual abrigava a sua timidez.

A questão dos patronímicos e apelidos russos, aliás, costuma acrescentar um grau de dificuldade adicional à leitura do idioma, como sabem todos que voltaram freneticamente as páginas para saber quem é o tal Piótr, Peter ou Petróvich que acabou de se materializar na história. Em Os Irmãos Karamázov, por exemplo, o pai às vezes é chamado de Fiódor, seu primeiro nome, às vezes de Pávlovich, seu patronímico. No caso de seus filhos, a dificuldade aumenta: todos têm “Fiódorovitch” como patronímico, mas Dmitri às vezes é chamado de Mítia, Alieksiêi de Aliócha, e Ivan de Vanka. Num trecho da obra, por exemplo, Paulo Bezerra traduziu: “– Mítia! Mítia! – bradou Fiódor Pávlovitch com nervosismo e reprimindo as lágrimas que iam brotando.” Um leitor desatento talvez tivesse que voltar atrás para entender que se trata do velho Karamázov chamando pelo filho. Já o leitor americano não teria a mesma dificuldade. Numa edição, de 1999, de The Brothers Karamazov, da editora Penguin, o mesmo trecho corresponde a: “‘Dmitri! Dmitri!’ cried old Karamazov hysterically, squeezing out a tear.”

Em sua tese “Da estepe à caatinga: o romance russo no Brasil (1887-1936)”, Bruno Gomide trata das vicissitudes da literatura russa no país, muito antes das traduções diretas. Alarmada com a expansão marítima e militar da Alemanha – de quem havia acabado de perder a Guerra Franco-Prussiana –, a França começou a se aproximar da Rússia, cujo exército, então, era o maior do mundo. Calculando que uma aliança com o czar seria uma arma poderosa contra o pangermanismo, o governo francês, numa jogada diplomática, deu início à divulgação da arte russa dentro de suas fronteiras. Intelectuais como Émile Zola e Eugène-Melchior de Vogüé entusiasmaram-se com Tolstói e Dostoiévski, nos quais viam uma saída para a literatura fria e cerebral do fim de século. As traduções eram feitas em linha de montagem, em clima de euforia.
A França ditava as tendências no mundo ocidental, e a invasão russa não demorou a se espalhar pelos outros países.

No Brasil, a aceitação foi particularmente intensa porque o país começava a demonstrar uma preocupação com a identidade de uma literatura própria, e era a primeira vez que tinha acesso a obras de fora do grande eixo – França, Inglaterra, Alemanha e Estados Unidos. Gomide mostra como logo após as primeiras edições dos russos em Paris, vários escritores brasileiros passaram a acompanhar os lançamentos. Monteiro Lobato, por exemplo, enviou a seu amigo Godofredo Rangel cartas entusiasmadas com a leitura de Tolstói. “A literatura russa, segundo ele, era muitíssimo superior a qualquer outra contemporânea”, conta. Lima Barreto chegou a espalhar, em ficção, jornalismo e correspondência, grande número de referências a Dostoiévski, Tolstói, Turguêniev e Górki.

Boris Schnaiderman lembra que o escritor Ivan Turguêniev estava morando em Paris à época do tratado entre França e Rússia. “Era um momento literariamente importante, porque os leitores estavam um pouco saturados pelo excesso de naturalismo, de realismo. E a literatura russa tratava dos grandes problemas do homem.” Os editores franceses, entretanto, ficavam preocupados com o excesso de elucubrações metafísicas que pontilham os romances, e faziam cortes nos textos. “Tenho umas edições francesas curiosas, em que vinha uma nota: ‘Adaptação do romance de Dostoiévski.’ Mas as editoras de outros países, suprimiam a palavra ‘adaptação’”, conta o tradutor.

Um comerciante russo, amigo dos pais de Schnaiderman no Brasil, tinha um projeto de tradução direta do russo. Iuri Zéltzov – que preferia assinar Georges Selzoff, que considerava mais chique, afrancesado – fundou uma editora chamada Bibliotheca de Auctores Russos. Como não dominava o português, Zéltzov aliou-se a dois escritores brasileiros principiantes: Brito Broca e Orígenes Lessa. “Ele ia lendo o texto russo com o português precário que tinha, e eles punham em português decente”, conta o professor.

Difíceis de serem encontradas em sebos, as edições de Zéltzov eram artesanais, com o título colado sobre a capa e o miolo refilado irregularmente. Comparando a última edição de Khadji-Murát, traduzida por Schnaiderman, e uma edição de Selzoff, de 1931, é possível perceber que em algum momento do processo o texto coloquial e fluente de Tolstói resultou em um português rebuscado e recheado de arcaísmos, com excesso de uso da ordem indireta. Num trecho do preâmbulo, por exemplo, onde Schnaiderman traduz: “Desci para o fundo da ravina e, depois de expulsar um zangão cabeludo, que se cravara no centro da flor e nela adormecera flácida e docemente, comecei a cortar a haste”, Selzoff escolheu: “Desci à valla e, expulso felpudo zangão que adormecera, enroscado e indolente, no coração de uma flor, eis-me a desarraigar a planta.”

Em 1961, o teórico alemão radicado no Brasil Anatol Rosenfeld disse a Boris Schnaiderman que gostaria de apresentá-lo a três jovens poetas, e o tradutor convidou-os todos para um jantar em sua casa. Na ocasião, Rosenfeld contou que um deles, apaixonado por Vladímir Maiakóvski, tinha começado um curso de russo para poder lê-lo no original. Era Haroldo de Campos, que foi acompanhado de seu irmão Augusto de Campos e de Décio Pignatari. “Quando li a frase ‘sem forma revolucionária, não há arte revolucionária’ em uma das cartas de Maiakóvski, estávamos na fase do ‘salto participante’ da poesia concreta”, contou Augusto de Campos, por e-mail. “Queríamos fazer poemas politicamente engajados, que não perdessem as características da linguagem de vanguarda ou experimental.” Haroldo de Campos encontrou poemas do poeta russo em francês e espanhol. Numa entrevista concedida ao Jornal da Tarde em 1985, o poeta – falecido em 2003 – disse ter percebido um descompasso entre as ideias que Maiakóvski esboçara sobre sua própria obra e as traduções que chegavam ao Brasil. “Ele dava mostras de ser um poeta extremamente consciente do seu trabalho”, mas nessas versões parecia “palavroso, banal em muitos aspectos”.

Incomodado, Haroldo de Campos quis tentar ele mesmo traduzir um poema e mostrou-o a Schnaiderman nessa primeira visita. Trabalhara a partir do texto original e de traduções para outras línguas. Era “A Sierguêi Iessiênin”, que Maiakóvski tinha escrito por ocasião do suicídio desse outro poeta russo. “Apesar do conhecimento precário de russo que ele tinha, a tradução estava excelente, só mexi um pouquinho”, lembra Schnaiderman, que se prontificou a dar aulas particulares de russo ao poeta brasileiro. Haroldo de Campos disse ao Jornal da Tarde que o curso que vinha fazendo até então era muito rudimentar. “Lembro-me até hoje da horrorosa cartilha soviética, de padrão visual vitoriano, na qual eu comecei a me alfabetizar em russo. E entre aquela cartilha e Maiakóvski havia uma distância de anos-luz.”

As aulas particulares aconteciam nas tardes de sábado na casa de Haroldo de Campos, e foi durante uma delas que surgiu a ideia de publicar uma coletânea de poemas de Maiakóvski. Nessa mesma época, Boris Schnaiderman soube que a faculdade de história da usp estava organizando uma seção de estudos orientais que pretendia oferecer aulas de idiomas. Apresentou sua candidatura e foi aceito. Animado com o projeto, Augusto de Campos, irmão de Haroldo, matriculou-se no curso e foi incorporado ao grupo. O livro Maiakóvski: Poemas foi publicado em 1967, com uma nota explicativa informando que os poemas tinham sido traduzidos por dois caminhos diferentes: ou do original por Augusto ou Haroldo de Campos e depois revistos por Boris Schnaiderman, ou traduzidos literalmente por Boris Schnaiderman e depois retrabalhados pelos poetas.

Augusto de Campos contou que Maiakóvski trabalhava com rimas pouco ortodoxas e muitos jogos de palavras, e que por isso era difícil reproduzir a beleza e criatividade de sua dicção poética. Na introdução do livro, Boris Schnaiderman conta que muitas vezes já se afirmou que Maiakóvski era um poeta ‘intraduzível’, mas “a tradução como recriação, no caso, constitui o caminho da verdadeira fidelidade ao texto”. Em A Operação do Texto, Haroldo de Campos diz que a tradução de poesia se inclui na categoria da criação. “Traduzir poesia há de ser criar, sob pena de esterilização e petrificação, o que é pior do que a alternativa de trair.”

Maiakóvski chegou a declarar que ficava particularmente satisfeito quando a tradução dos poemas era feita segundo seus procedimentos de criação poética, mesmo que para isso fosse necessário afastar-se consideravelmente do significado original. No poema “A extraordinária aventura vivida por Vladímir Maiakóvski no verão na datcha”, Augusto de Campos inclui, na tradução de um dos versos, a frase conhecida de uma canção de Roberto Carlos:

Brilhar para sempre,
brilhar como um farol,
brilhar com brilho eterno,
gente é para brilhar,
que tudo o mais vá pro inferno,
este é o meu slogan
e o do sol.

Entusiasmados com a produção, Schnaiderman e os irmãos Campos ampliaram a pesquisa para outros poetas modernos russos, e organizaram uma antologia, Poesia Russa Moderna, lançada em 1968, pela Civilização Brasileira. A repercussão dentro do país não foi das melhores: a capa com chamas vermelhas exigia alguma coragem do leitor, dado o clima de forte repressão militar. Especialistas em Maiakóvski no exterior, entretanto, não deixaram o trabalho passar despercebido. Em sua visita a São Paulo, Roman Jakobson, um dos maiores linguistas do século passado, que viera ao país a convite de Schnaiderman, se disse deslumbrado com o texto em português, principalmente com a solução “entremeado às estrelas” para “vzviózki vriézivaias”. “Na realidade, Haroldo conseguira fazer o português cantar com sotaque russo, a ponto de um russo como Jakobson encontrar, no texto traduzido, o som de sua língua-mãe”, elogiou o professor, em artigo de 2003 para a revista Fragmento.

Em 1981, o grupo lançou uma nova edição da antologia, acrescida de novos poemas. Augusto de Campos explica seu método de trabalho no trecho do poema “Sobre Isto – a Balada no ‘Reading Gaol’”, de Maiakóvski. “O original em russo diz ‘Niemólod ótchen lad balád / no ecli slová boliát / i slová govoriát pro to, tchto boliát, / molodiéiet i lad balád’. Como se percebe, há todo um trabalho de elaboração em torno desses ls que percorrem todas as linhas. A tradução literal seria mais ou menos esta: ‘As baladas não são nada jovens / mas se as palavras que estão sentindo dor / falam daquilo que as faz sentir dor, / então isso rejuvenesce o modo das baladas.’ Eu traduzi assim: ‘Velha é a melodia das baladas / mas se as palavras combalidas / falam daquilo que as abala, / de novo soam belas as baladas.’ Tentei preservar toda aquela música do poema”, conta. Ao Jornal da Tarde, Haroldo de Campos deixou claro: “Ao invés de ser infiel ao texto, como às vezes ocorre a algum observador menos informado, nosso trabalho deve ser considerado como hiperfidelidade ao texto, porque revela todas as constituintes da gramática e da fonia textuais, aspectos semânticos que nas traduções banais não ficam nem evidenciados.”

Com uma formação literária tradicional, Boris Schnaiderman confessou que não gostava de poesia concreta quando conheceu Augusto e Haroldo de Campos. “Mas eu estava me voltando para o moderno, estava numa fase de transição, lendo Joyce, Pound. E a proximidade com os irmãos Campos ajudou a me firmar justamente naquilo que eu estava procurando.”

Bruno Gomide vê uma ligação entre o encontro de Boris Schnaiderman com os irmãos Campos e o fato de ele não ter seguido uma trajetória mais previsível de divulgador da cultura russa. Ao contrário de outros tradutores pioneiros de uma língua, Schnaiderman não teve sua trajetória marcada pela publicação das obras mais canônicas de cada autor: ele não deixou de enfrentar Dostoiévski e Tolstói, mas nunca traduziu Crime e Castigo nem Anna Kariênina. Foi a geração seguinte de tradutores diretos que fez esse papel. Depois da má experiência com Irmãos Karamázov, Schnaiderman encontrou seu nicho na poesia, nos contos e nos romances mais curtos. “O Boris se voltou para as vanguardas sem perder o cuidado filológico. Ele tem esse olhar muito atento para essas rupturas na linguagem, para concepções mais arrojadas de tradução, de visão da literatura”, diz Gomide.

Boris Schnaiderman, que tem no prelo o livro Tradução: Ato Desmedido, pela editora Perspectiva, diz que se identifica com a teoria de tradução do filósofo Ortega y Gasset. No seu ensaio “Miseria y esplendor de la traducción”, Gasset conclui que traduzir um texto de um idioma para outro é uma tarefa impossível. Entretanto, mesmo a par dessa condição, continua sendo desejável libertar os homens da distância imposta pelas línguas e, portanto, o tradutor deve almejar o máximo de proximidade. “A aproximação pode ser maior ou menor, e isto projeta essa atividade ao infinito, o que garante que a tradução sempre seja suscetível de aperfeiçoamento e melhora”, escreve o pensador espanhol.

“Eu sinto que o Boris está com essa preocupação de deixar um testamento, a casa em ordem, tudo amarrado”, arriscou Augusto Massi, editor da Cosac Naify, na sede da editora. Na mesma semana, Jerusa Pires Ferreira, a esposa de Boris Schnaiderman, em conversa na ala baiana da casa, contestou essa teoria: “Na verdade, Boris quer deixar tudo desamarradinho! Ele sabe que a língua é uma coisa viva, e a tradução precisa ser refeita de tempos em tempos.” Na introdução de uma reedição de 1981 de A Dama de Espadas, de Aleksandr Púchkin, publicada pela editora Max Limonad, Schnaiderman escreveu: “Efetuei nova revisão do texto deste livro, quase vinte anos após a edição anterior. Evidentemente, havia o que modificar, nessa tentativa de transmitir, em português, a prosa límpida e harmoniosa de Púchkin.”

Empenhada em ocupar o nicho cada vez maior dos russos no Brasil, a Cosac Naify tem feito mais do que revisar traduções antigas e organizar coletâneas. A editora tem se notabilizado pela publicação dos grandes romances russos ainda inéditos em tradução direta para o português, como Anna Kariênina, Ressurreição e Guerra e Paz, os três de Tolstói, todos traduzidos por Rubens Figueiredo. “É curioso que o Rubens, ao contrário do Boris, tem pouco interesse por contemporâneos, prefere trabalhos de fôlego, de longo prazo”, observou Augusto Massi.

Irmão mais novo de Reinaldo Figueiredo, o jazzista e humorista do Casseta & Planeta, Rubens Figueiredo é uma versão mais enxuta do irmão famoso, sem dúvida consequência da dieta macrobiótica e dos 3,8 quilômetros que percorre diariamente a nado, na Travessia dos Fortes de Copacabana. Alguns traços compartilhados, entretanto, não deixam dúvidas quanto aos laços de sangue, como o nariz afilado, a calvície, o riso fácil e o tom de voz. De temperamento, o caçula é bem mais tímido.

Considerado tradutor de primeiro escalão do inglês, Rubens Figueiredo já traduziu mais de quarenta obras para a Companhia das Letras – autores como Susan Sontag, Philip Roth e Paul Auster –, trabalho que faz com esmero, mas sem o entusiasmo que devota aos clássicos. Sem as razões da origem familiar, como Boris Schnaiderman, ou do ativismo político, como Paulo Bezerra, Figueiredo pensa um pouco antes de responder como foi parar no seleto grupo dos que traduzem diretamente do russo para o português: “Veja só como tudo na vida é aos trambolhões, nada tem esse charme do projeto...” Disse isso, olhou para o lado e batucou de leve na toalha de plástico que cobria a mesa do seu apartamento espartano de Copacabana.

Figueiredo escolheu cursar literatura russa na Universidade Federal do Rio de Janeiro no próprio dia do vestibular, em 1973. Recém-saído de uma escola pública, julgou que não teria base suficientemente sólida para passar nos cursos mais concorridos. “Eu já gostava de alguns escritores russos que eu comprava nos sebos, aí assinalei ‘Letras: russo’. O que pode ter passado na cabeça de um garoto de 17 anos? Fazer uma coisa diferente, estranha... era a época da ditadura militar, a Rússia era um lugar comunista, tinha esse lado contestador. Tudo isso era atraente”, lembra. Terminada a faculdade, começou a dar aulas de literatura para alunos do ensino médio, mas como o dinheiro era curto, passou a fazer traduções de inglês para engrossar o orçamento.

Um dia, flanando numa livraria com o poeta Carlito Azevedo, Figueiredo fez um comentário sobre a capa de um livro escrito em russo e o amigo percebeu que ele tinha noções da língua. “O Carlito não fazia ideia de que eu tinha estudado russo na faculdade, ficou muito espantado”, recorda-se. Azevedo encomendou logo ali a tradução de um texto em prosa, do poeta Óssip Mandelstam, para a revista Inimigo Rumor que a editora 7Letras editava na época. Figueiredo não prometeu que conseguiria dar conta do projeto: já fazia mais de quinze anos que não tinha contato com o russo. “Eu comecei a ler com uma certa dificuldade, mas percebi de cara que o negócio não estava extinto. Desde o mais elementar, do alfabeto... e foi vindo numa correria, voltando à memória. E é bonito, porque é como se as coisas não se perdessem de todo”, lembra emocionado.

Pouco tempo depois “um outro conhecido calhou de ir trabalhar numa editora em São Paulo, e virou logo o diretor do negócio”. Era Augusto Massi, da Cosac Naify. Massi procurou o tradutor com um projeto megalomaníaco. “Era um catatau de 700 páginas do Henry Fielding, um escritor inglês do século xvii”, explicou Figueiredo, referindo-se à obra A História das Aventuras de Joseph Andrews e de Seu Amigo Abraham Adams (inédito no Brasil). Disse obrigado, mas não. Massi ainda investiu no argumento meio pilantra de que o livro era um dos preferidos de Antonio Candido, mas não teve conversa. Em contrapartida, Rubens Figueiredo sugeriu um projeto que tinha em mente: uma coletânea de contos do Tchekhov. Massi topou e, desde então, Figueiredo tem emendado uma tradução do russo atrás da outra para a editora. No começo, por causa da falta de traquejo com a língua, era só um trabalho de fim de semana, “mas em dois, três anos, o inglês foi ficando de lado e, nos últimos tempos, eu tenho feito meio a meio”. Augusto Massi disse que a Cosac Naify oferece uma remuneração fixa ao tradutor. “Isso mudou a vida dele, porque hoje ele pode pegar muito menos traduções do inglês. Ele continua fazendo, mas põe num projeto anual uma divisão para os livros em russo.”

Enquanto a característica que mais salta à vista em Paulo Bezerra é o abrasileiramento do texto, e em Boris Schnaiderman é o seu preciosismo exaustivo em busca de uma perfeição que sabe inatingível, a de Rubens Figueiredo é o rigor na fidelidade ao texto original. Na introdução de Anna Kariênina, Figueiredo esclarece: “Esta tradução teve em mira preservar ao máximo traços patentes no original russo.” Alerta o leitor para o fato de que, ao contrário da grande maioria das traduções, ele não quebrara as frases longas de Tolstói para que o texto soasse mais natural a ouvidos estrangeiros. A maior frase do livro tem 146 palavras no original “e discute, talvez não por acaso, os processos econômicos do Estado russo”. Figueiredo também optou por manter as palavras repetidas, sem o artifício comum de recorrer a sinônimos. “A repetição é tão insistente que não cabe supor um descuido do escritor. Ao contrário, os rascunhos, as provas tipográficas e o testemunho da esposa – que todas as noites passava a limpo o difícil manuscrito de Tolstói – dão notícia de como ele reescrevia cada palavra à exaustão.” Figueiredo mostra um trecho em que a palavra “retrato” é repetida oito vezes, uma descrição do personagem Liévin contemplando o retrato pintado de Anna, segundos antes de vê-la ao vivo, “como se a figura de Anna já não estivesse apenas nela mesma, na pessoa viva”.

Na medida do possível, Figueiredo tenta ler cartas, diários, tudo o que remeta à vida social de um autor antes de traduzi-lo. “Acho que eu deveria ler mais, mas isso aqui é dirigir um táxi, entendeu? Tem que rodar.” Ele não acredita que se possa compreender esses livros sem ter uma ideia do contexto em que foram escritos, pois revelam ideias que remetem continuamente ao ambiente em que foram feitos. Um problema comum dos clássicos seria o fato de as pessoas os usarem para verem a si mesmas, encontrar soluções para suas vidas, em detrimento da vida singular dos personagens. “As pessoas leem Dostoiévski e parece que estão lendo Freud. Mas aqueles eram problemas da época! Nenhum desses autores era um ermitão, eles reproduzem frases de personagens do seu tempo. Se você não tem essa noção do contexto, só vai ver a si mesmo no livro, e perderá muito.”

“Às vezes a gente fala: ‘Essa palavra repetiu demais’, e ele responde: ‘Mas era assim’, e a gente insiste: ‘Tudo bem, era assim, mas será que vai ficar bom?’ Aí ele passa um dia meio invocado, às vezes acaba mudando de ideia”, conta Augusto Massi. “Tem um trabalho de edição maior com ele. O Rubens é um tradutor literário e escritor. Diferente dos outros dois, ele tem essa habilidade.” De fato, Figueiredo já ganhou duas vezes o prêmio Jabuti por livros de ficção que escreveu – em 1999, por As Palavras Secretas, e em 2002, por Barco a Seco.

Ao contrário de Boris Schnaiderman e Paulo Bezerra, que moraram na Rússia e têm amigos russos, com quem falam de tempos em tempos, Rubens Figueiredo disse que conversou em russo apenas três ou quatro vezes na vida – no Rio de Janeiro. Das quatro competências de linguagem – falar, entender, ler e escrever –, ele diz ter ficado apenas com a de ler: “Essas competências são mais independentes do que a gente supõe”, diz. “Mas eu fiquei com a faculdade de ler associada à outra, que não é considerada normalmente, por ser muito específica, que é a capacidade de traduzir. Porque eu já era tradutor.” Viajar para a Rússia não está nos planos de Rubens Figueiredo. “Não acho que viajar seja tão importante, sabe? Só um monte de McDonald’s por toda parte... Qualquer lugar que você vá é tudo igual.”

Muito crítico quanto às relações “desiguais entre os países”, ele se incomoda com o fato de participar do que chama de processo de colonização. “É inevitável encarar a língua inglesa como um instrumento de dominação, não é ilusão.” Explica: “Se um autor tem um bom agente literário em Nova York, quando estiver escrevendo o primeiro parágrafo, o agente já vendeu o livro para vinte países. É uma máquina, as pessoas obedecem. Eu estou no fim dessa linha de produção, e isso abala a convicção de qualquer um.” Por outro lado, quando traduz do russo, se sente aliviado não só porque pode ficar à margem desse sistema, mas porque a literatura russa clássica é marcada pelo questionamento da vida social do país. “E esse questionamento não é autocentrado, porque era fei-to de diversas perspectivas. A Rússia era um país multinacional, e os assuntos eram debatidos numa situação ambígua muito rica, que permitia ver a história de um ângulo histórico-geográfico muito fecundo.” A literatura funcionava como arena de debate de todos os assuntos da vida social. “O sujeito lia um romance, um poema, como lia um livro de um economista, como lia um livro de teologia de um padre, como lia um matemático, um médico, um geógrafo, um jornal.”

Nesse turbilhão de debates, as obras russas não se encaixam facilmente na classificação europeia de gêneros literários. Durante uma palestra no Sesc Pompeia sobre tradução de Tolstói, em dezembro do ano passado, Boris Schnaiderman comentou: “Guerra e Paz já foi muito criticado pelo excesso de pseudofilosofia, e eu concordo que o que há de reflexão filosófica em Tolstói é muito fraco; o forte mesmo é esse vulcão de narração. No entanto, apesar de Tolstói não ser filósofo e querer fazer filosofia, Guerra e Paz é uma obra-prima.”

Para Rubens Figueiredo, Tolstói não escolheu ser narrador, romancista, artista ou filósofo; ele busca apenas encontrar um caminho para expressar as suas questões. “Nós não temos conceito para aquela obra, chamamos de ficção misturada com polêmica, misturada com filosofia, mas é uma maneira própria dele”, diz. “A gente tem que ver o que aquilo representa, e não julgar pelas normas flaubertianas, como se fossem universais. É estranho, incomoda, mas nós não temos autoridade de desqualificar porque não se enquadra no nosso conceito de literatura e de livro. Dane-se o que eu penso de livro! O que ele faz é muito mais rico que isso!”
.

A literatura infantil ao contrário de Pascal Bruckner

2011-11-13T20:46:00.001-02:00

Le Petit Poucet, Gustave Doré

Bienal do Livro Salvador, 2011. Num dos estandes, um sebo com preçosconvidativos, cujo maior concorrente era o inferno respiratório que o pequenoespaço havia se tornado, tomado por pessoas atraídas pelas pequenas cifras detrês reais por exemplar, encontrei um livro que atraiu primeiramente por sedestacar de brancura entre tantas páginas vizinhas amareladas, e depois pelotexto da orelha. Ignorante sobre o autor, Pascal Bruckner, filósofo francêsautor de romances e ensaios, optei, pelo que mais tarde fiquei contente, pelacompra.

Dois contos preenchem as 127 páginas do livro, Bichos-papões anônimose O apagador. No primeiro, a narrativa de um jovem aristocrata, homem fino,herdeiro da antropofagia infanticida dos bichos-papões. Já no outro conto, ahistória de Paul Folcone, velho químico e misantropo arruinado pela alegriainocente das crianças, que resolve vingar-se delas. Assim, a obra é uma estranhamistura de realismo narrativo (linearidade, detalhe descritivo, nomes próprios,detalhes históricos para sustentar o argumento) com o surrealismo de uma figurafolclórica submetida à socialização e líquidos mágicos extintor de facesinfantis.

Durante a leitura, me vieram algumas interpretações a respeito dosignificado interior dos textos. Não que seja imprescindível a todo texto uma interpretaçãosubjacente, mas tenho uma forte impressão de que o livro do filósofo francêspode e deve ser lido como uma alegoria. Contos de fada ao contrário, umelemento em comum nas duas narrativas é a violência contra a criança:assassinadas cruamente, transformadas em banquete, torturadas, submetidas acativeiro, tudo escrito numa naturalidade que recorda a inocência dos contes d’enfants. Crítica a esse tipo deliteratura, denúncia de eventos dessa natureza? Se deixarmos de lado aevidência da personagem infantil, o que está justamente no seu contrapontoimediato, encontramos um debate da condição adulta enquanto marcada de vícios,crueldade, vazia de sentido e jugulada à fatalidade da vida.

BRUCKNER, Pascal. Bichos-papões anônimos.

choro

2011-11-09T01:39:00.000-02:00

Chorinho, Portinari

choro
a lágrima de um chorinho bem executado

as notas, os acordes, a melodia alegre
à festa!
o cavaquinho inzoneiro, choro
o bandolim faceiro, choro
o violão de sete cordas e sete são as notas
o pandeiro modesto, choro
a flauta açucarada, choro

à pândega de hoje à noite!
sob um pedacinho de céu estrelado
um sujeito miúdo, brasileirinho,
ele, que mulato assanhado,
toca seu instrumento com força e delicado
dá-lhe urubu malandro, seu apelido de noites cariocas
sujeito brejeiro, não obstante carinhoso
um tico-tico aqui, um tico-tico lá
entre um solo e outro, às damas
um doce de côco, uma receita de fubá
apanhei-te, cavaquinho!
e vais chorar toda a madrugada

In: Das Ideias (2010)

Pausa comercial: Sangue Novo

2011-10-24T17:40:00.004-02:00

Meus caros,

Como é de conhecimento de alguns de vocês, participo de uma antologia intitulada Sangue Novo, que reúne 21 jovens poetas baianos e tem recebido boas críticas de público, vide resenha do escritor Sandro Ornellas no link abaixo.

Os interessados em adquirir a coletânea, podem fazer o pedido por email ou por aqui mesmo, que aliás são os únicos meios de adquiri-lo já que está esgotado nas livrarias.

Resenha de Sandro Ornellas, publicada na Verbo21

INFORMAÇÕES
Organizador: José Inácio Vieira de Melo
Apresentador: Mayrant Gallo
Ilustrador: Fernando Aguiar
Editora: Escrituras Editora
Páginas: 248
Preço: R$ 25 (frete incluso)

Abraços!

A poesia de Cajazeira

2011-08-23T00:01:00.000-03:00

O ovo da ema, Carybé

Las Manos (Carybé)

Profusas rachaduras ressequidas

da terra devastada em tua face

acusam de fugaz e rude a vida

dos homens, das mulheres, das cidades.

Ai de nós a teus olhos de Guernica,

que a tudo viram, nada mais assombra.

Talvez nosso borgeano olhar persiga

zarolhamento a cor de tua sombra.

No verso o olhar comum só vê palavras,

mas tu, que danças tango feito samba,

mestre das artes, viste luz e graça.

Ah, Bahia, ferrada a nu mulata

aos pés de teus pincéis de argêntea lança,

baiano Don Quijote de la Plata!

Quando li os primeiros poemas do livro Mais que sempre, de Luís Antonio Cajazeira Ramos, eu pensei precisar de um bloco para anotar vários de seus versos. À medida que lia, decidi que melhor seria tê-lo o próprio livro como esse caderno de citações, pois toda a obra é uma coleção de destaque. Particularmente, divido-a entre poemas brilhantes, bons e os que não sou capaz de compreender. Sua forma predileta é o soneto, e o faz com a naturalidade de quem realmente domina o ofício, exerce-a como profissão de fé. Certamente inveja o ourives quando escreve, labor cujo resultado é o ouro mais puro. Todo esse artifício é notório na poesia de Cajazeira, cuja propriedade retórica é ímpar entre os poetas de hoje. Tem sobre as palavras o mesmo domínio do músico sobre seu instrumento, um virtuose. Versa sobretudo o amor, também a vida, a morte, o ato poético, versa o verso. Eis uma leitura exemplo do paradoxo do hedonismo: quanto mais se avança, vorazmente, no que é bom, menos se lhe tem.

RAMOS, Luís Antonio Cajazeira. Mais que sempre.

Só para loucos

2011-08-06T12:41:00.001-03:00

She-Wolf, Jackson Pollock

Era uma vez um certo Harry, chamado o Lobo da Estepe. Andava sobre duas pernas, usava roupas e era um homem, mas não obstante um lobo da estepe (...) quando vivia como lobo, o homem nele permanecia como espectador, sempre à espera de interferir e condenar, e quando vivia como homem, o lobo procedia de maneira semelhante (...) Era isso o que ocorria ao Lobo da Estepe, e pode-se perfeitamente imaginar que Harry não levasse de todo uma vida agradável e feliz (...) Harry também conhecia de quando em vez exceções e momentos ditosos em que tanto o lobo quanto o homem podia respirar, pensar e sentir em harmonia (...) Todas essas pessoas têm duas almas, dois seres em seu interior; há neles uma parte divina e uma satânica, há sengue materno e paterno, há capacidade para a ventura e para a desgraça, tão contrapostas e hostis como eram o lobo e o homem dentro de Harry.

Harry Haller, outsider, Steppenwolf, um lobo da estepe, indivíduo deslocado, extraviado do mundo, averso ao mundo e aos valores burgueses, incapaz, no entanto, de identificar-se com a vida das pessoas comuns. Mantém um estilo de vida próprio, inscrito na dualidade de seu ser: se algo não lhe agrada, tampouco seu oposto. Não consegue se entregar à vida, vivê-la. O Teatro Mágico é sua redenção.

HESSE, H. O Lobo da Estepe.

Convocatória

2011-08-05T12:33:00.001-03:00

Lançamento do livro Sangue Novo, em Riachão do Jacuípe, dia 13/08, às 19h30.

A queda

2011-07-28T01:05:00.003-03:00

Fortvilelse, Edvard Munch

... Já reparou que só a morte desperta os nossos sentimentos? Como amamos os amigos que acabam de deixar-nos, não acha?! Como admiramos os nossos mestres que já não falam mais, que estão com a boca cheia de terra! A homenagem vem, então, muito naturalmente, essa mesma homenagem que talvez tivessem esperado de nós, durante a vida inteira. Mas sabe por que somos sempre mais justos e mais generosos para com os mortos? A razão é simples. Para com eles, já não há obrigações. Deixam-nos livres, podemos dispor do nosso tempo, encaixar a homenagem entre o coquetel e uma doce amante: em resumo, nas horas vagas...

Dos romances de Camus, talvez o mais filosófico: A queda. Com uma estrutura narrativa inusitada, o romance surge de um diálogo do protagonista com um interlecutor desconhecido, cujo registro unilateral transforma a narração num longo monólogo de confissão e recordações em tom de sermão. Eis a própria raison d'être de Jean-Baptiste Clamance, narrador, talvez a intenção de Camus ao escrever esse que mais parece um ensaio. Estão em dissertação na obra os mais variados temas da existência humana: amor, amizade, morte e suas vicissitudes, o poder e tantos outros. Muito embora o livro não faça parte da chamada trilogia do absurdo camusian, é, sobretudo, a história de alguém que se dá conta do absurdo da vida.

Camus, Albert. A Queda. Record, 2004

Lançamento da coletânea Sangue Novo

2011-07-21T00:44:00.003-03:00

A Escrituras Editora tem o prazer de lançar o livro Sangue Novo: 21 Poetas Baianos do Século XXI, organizado pelo poeta José Inácio Vieira de Melo.

O lançamento vai acontecer na LDM Livraria Multicampi, na Rua Direita da Piedade, em Salvador, no dia 23 de julho (sábado), das 10 às 14 horas.

Nesta coletânea, foram selecionados 21 poetas nascidos a partir de 1980, baianos ou radicados na Bahia. Dez residem em Salvador: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Fabrício de Queiroz Venâncio, Gabriela Lopes, Gibran Sousa, Priscila Fernandes, Saulo Moreira, Vânia Melo e Vanny Andrade. Caio Rudá Oliveira, Georgio Rios e Ricardo Thadeu são de Riachão do Jacuípe. Clarissa Macedo e Lidiane Nunes residem em Feira de Santana. Edson Oliveira e Érica Azevedo moram em Santo Estevão. Gildeone dos Santos Oliveira é de Retirolândia. Janara Soares é de Barreiras. Vitor Nascimento Sá é de Maracás. Daniel Farias reside na cidade de São Paulo.

A coletânea conta com a apresentação do escritor e ensaísta Mayrant Gallo, que afirma “Cada poeta se aferra ao seu método de criação e à sua técnica, baseados ambos em suas escolhas pessoais, mas, em geral, o objetivo é o mesmo: acender uma luz no nevoeiro e ascender da obscuridade para a vitrine das relações com o mundo”.

Nas palavras de José Inácio “Sangue Novo muito tem do sangue poético que ora circula pela Bahia e pelos brasis, assim como do velho e bom sangue dos mestres do século XX, que deixaram uma obra que quanto mais o tempo passa, mais se pereniza”. A maior parte destes jovens poetas não tem livro publicado, divulgam seus versos em blogs. São poetas cheios de potencialidades, interessados em se organizar, em promover debates e em mostrar suas produções.

José Inácio Vieira de Melo é poeta, jornalista e produtor cultural. Tem cinco livros de poemas publicados, sendo Roseiral (Escrituras Editora, 2010) o mais recente. Já organizou outras importantes antologias, como é o caso de Concerto lírico a quinze vozes – Uma coletânea de novos poetas da Bahia (Aboio Livre Edições, 2004) e a agenda Retratos Poéticos do Brasil 2010 (Escrituras Editora, 2009). Coordenador e curador de vários eventos literários, como o Porto da Poesia, na VII Bienal do Livro da Bahia (2005) e a Praça de Cordel e Poesia, na 9ª Bienal do Livro da Bahia (2009).

Durante o lançamento irá acontecer um recital com poemas dos 21 poetas do Sangue Novo, recitados por alguns dos integrantes.

Livro: Sangue Novo: 21 Poetas Baianos do Século XXI

Organizador: José Inácio Vieira de Melo

Apresentador: Mayrant Gallo

Ilustrador: Fernando Aguiar

Autores: Alexandre Coutinho, André Guerra, Bernardo Almeida, Caio Rudá de Oliveira, Clarissa Macedo, Daniel Farias, Edson Oliveira, Érica Azevedo, Fabrício de Queiroz Venâncio, Gabriela Lopes, Georgio Rios, Gibran Sousa, Gildeone dos Santos Oliveira, Janara Soares, Lidiane Nunes, Priscila Fernandes, Ricardo Thadeu, Saulo Moreira, Vânia Melo, Vanny Andrade e Vitor Nascimento Sá.

Editora: Escrituras Editora

Páginas: 248

Preço: R$ 30,00

Das Ideias de Caio Rudá – Ano IV

2011-07-02T14:30:00.000-03:00

O Primeiro Passo da Independência da Bahia, Antônio Parreiras

2 de julho, Independência da Bahia, também aniversário de 4 anos do blogue!

Plof

2011-07-01T00:12:00.001-03:00

African Sonata, Kush

... e de repente desapareceu da vista. Fez plof e sumiu-se. Há onomatopeias providenciais. Imagine-se que tínhamos de descrever o processo de sumição do sujeito com todos os pormenores. Seriam precisas, pelo menos, dez páginas. Plof.

Saramago, J. A Viagem do Elefante

Sangue Novo – 21 Poetas baianos do século XXI

2011-06-20T10:44:00.002-03:00

Capa do livro, Fernando Aguiar

A coletânea Sangue novo – 21 poetas baianos do século XXI, publicada pela Escrituras Editora, de São Paulo, terá lançamento em Salvador, no dia 23 de julho de 2011, das 10 às 14 horas, na livraria LDM Multicampi, na Rua Direita da Piedade. Sangue novo conta com organização do poeta José Inácio Vieira de Melo e com apresentação do escritor Mayrant Gallo. A ilustração da capa é de Fernando Aguiar, artista plástico e poeta português.

Relação dos 21 poetas:

Alexandre Coutinho
André Guerra
Bernardo Almeida
Caio Rudá de Oliveira
Clarissa Macedo
Daniel Farias
Edson Oliveira
Érica Azevedo
Fabrício de Queiroz
Gabriela Lopes
Georgio Rios
Gibran Sousa
Gildeone dos Santos Oliveira
Janara Soares
Lidiane Nunes
Priscila Fernandes
Ricardo Thadeu
Saulo Moreira
Vânia Melo
Vanny Araújo
Vitor Nascimento Sá
.

Oh brave new world!

2011-06-12T01:01:00.006-03:00

La Città Nuova, Antonio Sant'Elia

– Porque o nosso mundo não é o mesmo mundo de Otelo. Não se pode fazer um calhambeque sem aço, e não se pode fazer uma tragédia sem instabilidade social. O mundo agora é estável. As pessoas são felizes, têm o que desejam e nunca desejam o que não podem ter. Sentem-se bem, estão em segurança, nunca adoecem; não têm medo da morte; vivem na ditosa ignorância da paixão e da velhice; não se acham sobrecarregadas de pais e mães; não têm esposas, nem filhos, nem amantes, por quem possam sofrer as emoções violentas; são condicionadas de tal modo que praticamente não podem deixar de se portar como devem. E se, por acaso, alguma coisa andar mal, há o soma. Que o senhor atirar pela janela em nome da liberdade, Sr. Selvagem. Da liberdade! – Riu. – Espera que os Deltas saibam o que é a liberdade! E agora quer que eles compreendam Otelo! Meu caro jovem!

Aldous Huxley pertenceu a uma notável família britânica de notáveis das artes à ciência. Seu avô, Thomas Henry Huxley, foi um importante cientista defensor das idéias de Darwin, conhecido como Darwin’s bulldog, facilmente entendível por quê. Seu pai, Leonard Huxley, foi um hiato de brilhantismo na família. Aldous Huxley, então, vem a se tornar um dos maiores escritores do século XX, autor de, além dos seus romances clássicos, poemas, contos e ensaios. Os tais clássicos, Admirável Mundo Novo e A Ilha, dos quais acabo de ler o primeiro. Críticas estilísticas à parte, o livro impressiona pela crítica à sociedade que se moldava à sua época, cujo paroxismo ele vislumbra em 2540 d.C. ou 632 d.F (depois de Ford). A tal época, uma sociedade bizarra, controlada, composta de indivíduos condicionados, no sentido psicológico mesmo do termo, e divididos em castas, felizes em detrimento da sua liberdade.

Huxley, A. Admirável Mundo Novo.
.

Um mundo em arestas

2011-05-23T00:04:00.003-03:00

Les demoiselles d'Avignon, Picasso

Um sujeito como poucos. Noventa anos de vida, quase o mesmo de arte, sessenta anos de reconhecimento, cinquenta anos de implacável sucesso. Andaluz de nasceça, catalão por gratidão e francês por quase toda a vida. Foi artista pobre de do subúrbio parisiense, às custas de amigos para sobreviver, foi dono de castelos e propriedades por toda a França, foi casado, foi uma amante sexagenário de não só uma mulher, adepto do comunismo. Essas são algumas das faces, irregulares, como as mesmas aplicadas na sua arte.

Aquele homem célebre

2011-05-10T22:38:00.000-03:00

Jeune Homme au Piano, Gustave Caillebotte

Célebre homem
Atormentado por notas e retratos
Soubesse ele, teria composto um réquiem
Com seus céleres célebres dedos
Porque deixaria de pestanejar

DE OLIVEIRA, Caio Rudá. Das Ideias. Pará de Minas: Virtual Books, 2010

Ad infinitum

2011-04-17T01:49:00.001-03:00

Sisifo, Tiziano

Eis uma crônica do escritor português António Lobo Antunes, publicada na Revista Visão. Trata do trabalho de Sísifo que é o criar, não ele em si mas ao que está condenado quem por ele opta. O texto, primeiro o li no sempre visitado blogue do companheiro Kovacs, Mundo de K.

Deste profundo abismo, senhor

Os livros que escrevi trazem o meu nome mas tenho dificuldade em encontrar os seus autores. Só aquele que estou a escrever é feito por mim, os restantes parece-me sempre terem sido outros homens que os compuseram. Posso reconhecer-me no que sou hoje em algumas expressões, alguns desenhos de frase, alguns parágrafos talvez, gosto deles mas afiguram-se-me passos já dados, e que não desejo repetir, na direção do meu trabalho de agora, que, de certo modo, os engloba a todos. Julgo que compõem um único texto, ou que são afluentes de um único texto ainda não completo, e que, por mil anos que viva, ficará irremediavelmente truncado. Queria deixar uma catedral de palavras e dou-me conta que a catedral não tem fim. Queria arredondar o edifício, fechá-lo, e dou-me conta, desolado, da impossibilidade desse fecho, dada a inevitável limitação da vida. Não morrerei satisfeito, morrerei com a dor de não ter tido tempo. Construirei uma obra mais duradoira que o bronze, afirmava Horácio: isso julgo que consigo. Ou Ovídio: hei-de sobreviver ao tempo, ao ferro e ao fogo: isso acho que também consigo. Porém desejava mais do que isso: uma música sem fim, uma sinfonia total. Decerto o que digo é a frustração de todo o artista e o inevitável destino da condição humana. Goethe consolava-se declarando ser o facto de não chegar ao termo a nossa única grandeza. E não conheço, em tantos autores que li, um só para quem este problema não constitua o drama da sua existência. Não se alcança a praia por mais que se nade, não há fita de chegada para esta maratona angustiosa e exaltante. Quando a doença me filou pelo pescoço, essa ansiedade envenenou-me as horas. E, quando a mão me soltou, a marca dos seus dedos imprimiu-se-me na pele. Um dia, o conjunto de átomos que me compõem desintegrar-se-á sem remédio, e eu a meio da página de que não redigirei a última linha. Tenho o maior respeito pelos criadores visto que acabam sempre por perder e não mereciam perder. E tenho pena de mim porque triunfarei na derrota: um tiro bem acertado deitar-me-á ao chão a meio do voo, e serei uma perdiz esfarrapada numa moita, que um cachorro abocanhará para a entregar ao dono, o mesmo dono que traz, pendurados do cinto, aqueles que me precederam e enganchará no mesmo cinto os que vierem depois, com idêntica indiferença. Lembro-me das terríveis anotações de Mozart nas margens do seu Requiem, não tenho tempo, não tenho tempo, idênticas às de Gallois, que levou toda a noite a escrever antes do duelo que, de manhã, o matou, tentando condensar em poucos momentos as assombrosas descobertas dos seus dezanove anos de vida. É isto justo? E a resposta vem sinistra: é. Quem escolhe, ou foi escolhido, para este tipo de destino, finda, inevitavelmente, assim. É muito rara a correspondência de pintores, ou escritores, ou compositores em que a tragédia de que falo não esteja constantemente presente, como uma chaga viva. Piedade para nós que trabalhamos nas fronteiras do ilimitado e do futuro, suplicou Apollinaire e, de facto, somos dignos de piedade. Há uns verões, num mosteiro da Roménia, o bispo cantou, com os padres e os seminaristas, uma oração pelas almas eternas dos escritores falecidos. Era uma igreja belíssima, no alto de uma encosta batida pelo vento e pelos grandes bandos de corvos chegados da Ucrânia, cujos campos de trigo se viam muito ao longe, e o canto, de dezenas e dezenas de vozes, alargava-se pelas nogueiras à volta da igreja, profundo, omovente, cheio, em simultâneo, de tristeza e de esperança, enquanto eu pensava em Gogol, o grande génio da Ucrânia, que nos retratos se assemelhava a um corvo, botando no fogo, a soluçar, toda a segunda parte das suas extraordinárias "Almas Mortas" e, em seguida, deitando-se na cama, recusando comer, até à agonia poucos dias depois: a literatura também tem os seus mártires, e nunca esquecerei a comoção que senti nessa igreja e a certeza que Gogol voava também, com os restantes corvos, em torno da colina, sobre as nogueiras em flor. Apollinaire, ainda: abram-me esta porta à qual bato a chorar, num verso que poderia ter sido composto por qualquer criador e que está sempre presente em mim diante de todas as obras de Arte. Abram-me esta porta à qual bato a chorar, é o que oiço, desde os poemas babilónicos, de há doze mil anos, até à mínima palavra de hoje. E quando Maiakovski explicou

(desculpem tanta referência)

comigo a Anatomia enlouqueceu: sou todo coração, estava a falar por nós. Conheci homens políticos importantes, desportistas excepcionais, criaturas de extrema bondade, santos anónimos de alminhas puras mas jamais me emocionei tanto como perante os criadores, não pela sua capacidade de nos oferecerem a beleza na palma da mão estendida, juntamente com a dignificação do Homem, mas pelo enorme padecimento inerente a esta capacidade, e a certeza pavorosa do seu trabalho estar destinado a ficar incompleto. Vem-me à cabeça Tolstoi moribundo, numa estação de caminho de ferro, percorrendo o cobertor com os dedos no gesto de escrever. É dessa maneira que gostaria de me ir embora: a escrever, com os dedos incertos, numa dobra de lençol, na tentativa falhada de completar o meu De Profundis necessariamente fragmentário. Oxalá, numa igreja da Roménia, cercada de corvos e nogueiras, um único seminarista, porque um único seminarista me chega, reze cantando pela alma eterna de mais um pobre escritor falecido.

antroponímia

2011-04-10T22:45:00.001-03:00

Красный лучизм, Михаил Ларионов

Raionismo Vermelho, Mikhail Larionov

há uma incitação sematogravitacional

que me coage ao chão

eu caio

me ergo

um tapa na cara de newton

sou uma corrupção semântica

Traduzindo Maiakovski

2011-03-25T14:40:00.001-03:00

Ночь на Черном море, Иван Айвазовский

Noite no mar negro, Ivan Aivazovski

Noite de lua

Sobe a lua.
Já estará

em pouco.
E ei-la robusta pendurada no céu.
É deus, deve ser,
maravilhosa
colher de prata
tateando na sopa de peixe de estrelas.

Tentei a tradução de um pequeno poema de Maiakovski (Лунная ночь, Lunnaia Notchi), aparentemente deixado de lado pelos irmãos Campos, principais tradutores da obra do poeta russo aqui no Brasil, a despeito de ser daqueles de paixão à primeira leitura.

A Sonata a Kreutzer

2011-03-05T19:08:00.000-03:00

La Sonate à Kreutzer, René Prinet

Daí procedem estes abjetos tecidos de malha, estes babados sobre os traseiros, estes ombros e braços nus, estes peitos quase despidos. As mulheres, sobretudo as que passaram pela escola dos homens, sabem muito bem que as conversas sobre assuntos elevados não passam realmente de conversas, e que o homem precisa do corpo e de tudo o que o exibe sob a luz mais atraente; e é justamente o que se faz. (...) E a instrução da mulher corresponderá sempre à maneira pela qual o homem a encara. Bem que todos nós sabemos como o homem encara a mulher: "Wein, Weiber und Gesang" (vinho, mulher e canção), e o mesmo dizem os poetas em seus versos. Veja toda a poesia, toda a pintura, toda a escultura, a começar pelos versos de amor e pelas Vênus e Frineias despidas, o senhor vê que a mulher é um instrumento de prazer (...) Não, a princípio, os cavaleiros afirmavam venerar a mulher (veneravam, mas assim mesmo olhavam-nam com um instrumento de prazer). E agora asseguram que respeitam a mulher (...) Fazem tudo isso, mas o modo de encará-la é sempre o mesmo. Ela é um instrumento de prazer. O seu corpo é um meio de prazer. E ela sabe isso.

A Sonata a Kreutzer, um dos melhores livros que li ultimamente, um romance que de forma impecável trata da questão do ciúme, da infidelidade e das relações amorosas. Se o ponto de vista acerca desses temas defendidos por Tolstoi, o personagem Pódznichev enquanto porta-voz, pode não agradar, é inquestionável, por outro lado, a perícia como o leitor é levado a conhecer o íntimo de um homem perturbado pela seu peculiar modo de encarar a relação homem-mulher e tomado de ciúme pela esposa. Boris Schnaiderman, tradutor da obra, em seu posfácio, é um dos que não aceitam "o que Tolstói diz aí sobre a relação entre os sexos", ou questionam a legitimidade das ideias nos dias atuais. Eu, entretanto, senti muita atualidade no que é levantado sobre o amor e como as pessoas encaram-no agora, especialmente porque a hipocrisia humana é a mesma seja na Rússia do século XIX ou no mundo globalizado de hoje.

Silêncio – o espetáculo vai começar!

2011-01-20T00:24:00.004-03:00

Capa do livro Modus Operandi

A poesia de Georgio Rios primeiro ouvi em música. E com música ele te presenteia, leitor, com seu modus operandi.

Dizem a música contém poesia, mas também a poesia contém música – tens em mão, leitor, prova irrefutável disso. Ceci n’est pás un livre, diria Magritte, mas um concerto, uma ópera, uma ária, uma rapsódia. O leitor passa a ser ouvinte. Abre as páginas e te deixa escutar a melodia das flores de hastes decepadas, das estradas secretas que descendem dos olhos distantes. E mesmo quando os sons não se encontram, não fazem rima, são dodecafônicos, sentimos a melodia, ouvimos a semântica dos seus versos. Georgio faz som não só de fonemas, mas das representações mentais que os versos evocam. Tudo convoca a sonoridade: o vento, o digladiar; tudo tem um bramir: os gatos miando, o apito do guardinha, gargantas, palavras, a máquina. Tocam-se os címbalos e violinos. Ruído oco do lápis em contato com o papel, sobre uma superfície de madeira. Temos de ouvir. Ler é ouvir. Não houve silêncio nessas páginas, ouve o silêncio.

Para esse poeta do interior baiano, a música tem músculos, a pedra tem som, as telhas conversam, pensamentos latem e a música é carbônica.

Para conferir mais do trabalho do poeta, http://www.georgiorios.com/.
.

Livros e leituras

2011-01-06T03:11:00.002-03:00

Pillowbook, Kush

Ano novo, livros novos, e mal entramos em 2011 já tenho alguns na cabeceira. Em verdade, entre o fechar de um ano e o suceder de outro, estava eu com a leitura de Cada homem é uma raça, de Mia Couto, o que faz totalizar cinquenta livros e meio lidos nos últimos doze meses. Queria aqui compartilhar essa minha lista, que, das cujas, das mais heterogêneas. Enquanto critérios, gosto, acaso, necessidade, disponibilidade, obrigação e tempo. Comentários acerca, para os que derem na telha. E cronologicamente, sem muito rigor catalográfico, contudo, são:

1. A lista de Schindler, Thomas Heneally

Obra que inspirou o filme homônimo de Spielberg, emociona tanto quanto o filme;

2. As camas e os cães, de Adelice Souza

Daqueles excelentes negócios do tipo barato num sebo e muito bom ao fechar da último página;

3. Ensaios e Anseios Crípticos, Paulo Leminski.

Um dos melhores livros que já li;

4. O evangelho segundo Jesus Cristo, do eterno Saramago

Numa palavra, excepcional;

5. Caim, de novo Saramago

Curto, veloz, directo, mas sem perder o brilhantismo;

6. Periferias, Carlos Quiroga;

7. D'antes, Ricardo Thadeu;

Livro de estreia do companheiro de sempre, poeta de qualidade;

8. Depois da chuva, Georgio Rios;

Outro companheiro, poeta de fato e dos fatos;

9. A revoada, García Marquez;

10. Primeiro de Maio, Marisa Lajolo (org.)

Coletânea de contos sobre o trabalhador, a partir da qual conheci a excelente prosa adulta de Monteiro Lobato;

11. Como fazer versos, Vladimir Maiakovski

Primeiro contato com esse gigante da poesia mundial. Muito me abriu os olhos para o fazer poético;

12. Sobre Arte Sobre Poesia, Ferreira Gullar

Textos sobre Arte desse poeta sem igual;

13. Aprender a viver, do filósofo francês Luc Ferry

Uma boa introdução à filosofia;

14. Jesus A.C, Paulo Leminski;

15. Histórias com Matisse, A. S. Byatt;

16. O misterioso sr. Quin, Agatha Christie

Foge um pouco do usual da autora. Sem perder a pegada policial, algo de sobrenatural;

17. O canto de Alvorada, Aleilton Fonseca

Uma das melhores leituras de 2010. Prosa leve e sofisticada, gostosa;

18. Maiakovski: vida e obra, Fernando Peixoto

Um pouco sobre a vida dessa figura ímpar;

19. Alguma poesia, Carlos Drummond de Andrade

A estreia desse moço, donde vêm uns de seus melhores poemas;

20. Brejo das almas, C.D.A;

21. Sentimento do mundo, C.D.A;

22. José, C.D.A;

23. Diário de um fescenino, Rubem Fonseca;

24. O conto da ilha desconhecida, Saramago;

25. As intermitências da morte, Saramago;

Outra obra fenomenal. Leitura instigante, apurada. Impossível ser o mesmo depois de ler.;

26. O livro das ignorãças, Manoel de Barros;

27. A casa dos budas ditosos, João Ubaldo Ribeiro

Um de meus autores favoritos, para mim o narrador de fato. Provocante;

28. Recordações de andar exausto, Mayrant Gallo

Livro que merece atenção;

29. Rugurgitofafia, Michel Melamed

Texto para a peça homônima, a que assisti primeiro. Saí do teatro encantado. Li pra repetir o prazer;

30. Dentro da noite veloz, Ferreira Gullar;

Divide com Poema Sujo o título de obra-prima desse mestre. Inigualável;

31. Crônica de uma morte anunciada, García Marquez;

32. Mundos Sujos, José Latour, escritor cubano;

33. Capitalismo parasitário, Zygmunt Bauman

Prolixo, mas fundamental

34. Durantes, Ricardo Thadeu.

35. A rainha que virou pizza, J. A. Dias Lopes

Excelente reunião de crônicas sobre culinária-e-história;

36. A ideologia alemã, Marx e Engels;

37. O livro das drogas, Antonio Escohotado;

38. O largo da Palma, Adonias Filho;

39. Memórias do subsolo, Fiódor Dostoiévski;

40. Reflexões sobre a Arte, Alfredo Bosi;

41. O que é beleza?, Duarte Jr;

42. As revoluções russas e o socialismo soviético, Daniel Arão Reios Filho;

43. Os desafios da terapia, Irvin Yalom;

44. Cada dia sobre a terra, Marcus Vinícius;

45. Futurismo, Sylvia Martin

Sobre tal movimento de vanguarda europeia;

46. O presidente negro, Monteiro Lobato

Prosa envolvente, faz do leitor espectador. Me deixou um tanto encucado;

47. A morte de Ivan Ilitch, Lev Tolstoi;

48. O mito de Sísifo, Albert Camus;

49. Relações literárias e culturais entre Rússia e Brasil, Leonid Shur

50. Em plena noite ou o bluff surrealista, Amtonin Artaud

Que em 2011 sejam 100 leituras!

Pequeno apontamento sobre Arte

2010-12-17T03:27:00.001-03:00

Aвтопортрет в двух измерениях, Казимир Малевич

Autoretrato em duas dimensões, Kazimir Malievitch

Ferreira Gullar, um dos maiores poetas e críticos de arte brasileiros, questiona: “tem a arte de seguir o espírito da época?”. Nesse sentido, ele chega à conclusão de que embora algumas vanguardas européias do início do século XX tenham buscado uma integração do fazer artístico às transformações sociais e econômicas da época, a exemplo do Futurismo e sua fixação na sociedade industrial, outras partiram de e em direção a uma situação completamente oposta: um contraste ou crítica direta, politicamente engajada, às características dessa sociedade nova que surgia – o exemplo do Surrealismo. Uma boa ilustração desse último caso encontra-se em Michael Löwy, a respeito da ligação entre Surrealismo e Marxismo.

A despeito desse debate do condicionamento da Arte à dinâmica social em que está inserida, seja de cunho convergente ou divergente, parece consensual que, embora nenhuma sociedade tenha existido sem produzi-la, e que a atual sociedade ocidental tenha visto um aumento no interesse do cidadão comum pela Arte, além de que também a ela se acoplou a filosofia mercantilista, massificando as produções artísticas, ainda persiste a ideologia da inutilidade da Arte.

Não raramente a Arte é apresentada em oposição ao utilitário; como elemento secundário da vida cotidiana afeita a manifestações pragmáticas. Não poucos são os artistas a categoricamente atentarem contra a sua utilidade. O caso mais famoso talvez seja o do escritor irlandês Oscar Wilde, que no prefácio de seu romance O Retrato de Dorian Gray afirma “toda arte é completamente inútil”. E embora muitas sejam as obras que advoguem em seu favor, ao discorrerem sobre a questão estética, muitos teóricos da Arte, acabam por acentuar essa dicotomia útil versus inútil.

Daí a relevância e insistência do questionamento, qual será o papel da Arte num mundo marcado pela tecnicidade?
.

Gli occhi degli artisti

2010-11-27T15:22:00.003-03:00

La Gioconda (Monna Lisa), Leonardo da Vinci

Panofsky mostrou que só a mente racionalista da Renascença florentina poderia ter criado uma concepção homegênea, funcional e matemática do espaço figurativo, oposta à que se exprimiu na arte bizantina ou na gótica, onde as figuras se dispunham, no masaico ou no vitral, segundo razões simbólicas, sem qualquer cuidado de realismo anatômico.

Um fragmento do livro Reflexões sobre a Arte de Alfredo Bosi. Uma obra para introdução à história e filosofia da arte. Nela são discutidos alguns aspectos que perpassam a produção artística ao longo dos tempos, oferecendo uma visão cronológica de fatos e também discussão de alguns conceitos estéticos. Trago aqui uma inquietação minha nunca resolvida em definitivo, a da brusca mudança das técnicas de pintura que marcam o Renascimento. Me questiono: antes desse evento os homens eram desprovidos de capacidade cognitiva que lhes permitisse transpor para o papel a trimensionalidade ou essa seria uma categoria irrelevante na produção pictórica pré-renascentista? Haverá desenhos com profundidade e noção espacial análoga à real durante a Alta Idade Média ou ainda antes? Certamente questões que podem ser respondidas pela leitura de uma bibliografia razoável sobre História da Arte, mas no momento fico com a indagação: incapacidade ou desnecessidade? Acima Bosi apenas cita outro autor, mas me parece concordar com a posição de que faltava ao pintor medieval a habilidade, não a carência de razões. Sei não.

Estudo sobre Experiência Estética

2010-11-19T19:24:00.001-03:00

Olá, caros! Queria convidá-los a participar de um estudo que estou conduzindo sobre a percepção da arte, o que academicamente chama-se experiência estética. Para tal, basta acessar o link abaixo:

http://pesquisaestetica.blogspot.com/

Em menos de 10 minutos é possível contribuir com a minha pesquisa, além de poder apreciar algumas obras de arte.

Muito grato,

.
Mui

Zapíski iz pódpol'ia

2010-10-25T11:33:00.001-03:00

Портрет Достоевского, Васи́лий Григо́рьевич Перо́в

Dostoievski, Vassíli Grigorievitch Peróv

Todo homem tem algumas lembranças que ele não conta a todo mundo, mas apenas a seus amigos. Ele tem outras lembranças que ele não revelaria nem mesmo para seus amigos, mas apenas para ele mesmo, e faz isso em segredo. Mas ainda há outras lembrancas em que o homem tem medo de contar até a ele mesmo, e todo homem decente tem um consideravel numero dessas coisas guardadas bem no fundo. Alguém até poderia dizer que, quanto mais decente é o homem, maior o número dessas coisas em sua mente.

E alguém há de discordar de Dostoievski? Essa é uma passagem do seu livro Memórias do Subsolo, (em russo: Записки из подполья, Zapíski iz pódpol'ia). É uma leitura um tanto densa, especialmente a primeira parte, em que o narrador dialoga com seu público imaginário. Embora muito da obra faça maior sentido numa Rússia do século XIX, o centro da sua escrita, a condição humana, o seu subterrâneo, não parece ter mudado de lá para cá. Não à toa, por seu conteúdo, essa é reconhecidamente a primeira obra existencialista.
.

experiença

2010-10-22T22:11:00.003-03:00

às vezes penso que com (meu voto confirma mas

sou somente um [entretanto)

movimento o mundo com o que suborno]

mais um deputado seja ele federal

ou preso por ser {honesto

só se fode nesta distopia chamada brasil – sil

silasque, cumpadi, diz(em) o(s)

Povo

......Apenas

..............Reclama

........................LAMENTA

....................................Recebe

.............................................Essa

..................................................Safadez.

Um poema dos mais experimentais. Escrito há algum tempo, talvez nem eu saiba lê-lo como pensei a princípio.
.

Indefinível

2010-10-17T21:44:00.001-03:00

Current, Kush

Não sou apenas um punhado de energia criativa, mas uma pulsão, uma inquietação recorrente, invariável, desconcertante e incontrolável, endless, cíclica, crítica, broto, nasço, compartilho, divido, confundo, misturo, embaralho, como um quadro de Kush.

Aclarando preconceitos

2010-10-04T20:54:00.000-03:00

Marter der zehntausend Christen, Albrecht Dürer

Antes de colocá-lo de volta na estante, gostaria de compartilhar uma passagem d'O Livro das Drogas: Usos e abusos, desafios e preconceitos de Antonio Escohotado.

A primeira vez que entrei em contato com os escritos desse senhor foi no ano passado, enquanto aluno de uma disciplina na faculdade – socioantropologia das drogas – o que me inspirou a escrever um artigo sobre escritores e psicoativos. Algum tempo depois mas há algum tempo atrás, encontrei por acaso o referido livro num sebo virtual, comprei-o e só agora pude lê-lo. De início, sabia que não era um livro propriamente acadêmico, no entanto, não imaginei que chegasse ao ponto de estar mais para memórias.

Ainda que seja um livro crítico com relação à questão das drogas, numa abordagem que, conforme o próprio subtítulo avisa, vai em advocacia dessas substâncias demonizadas pela sociedade, fato é que o autor surpreende com as narrativas de suas peripécias ebriosas.

A passagem que quero dividir é esta que me fez rir e por um momento acreditar que estava lendo um romance ou texto fictício.

Tive ocasião de comprovar suas potência [do THC] há mais de uma década e meia, quandos dois amigos e eu ingerimos uma quantidade excessiva (pensando que não o fosse) e fomos visitar a pinacoteca de Munique. Passaram-se quase duas horas sem efeito algum, até que de repente começou a nos impregnar. O ar se povoou de pequenos seres em suspensão, como se estivéssemos dentro de grandes aquários, invisíveis até então, sulcados por um clarão de luz intermitente, enquanto os retratos e as paisagens não só emitiam o calor humano de pessoas vivas mas uma música adequada a seus tons de cor. Recordei imediatamente os comentários de Baudelaire e Gautier sobre transformações de formas em sons, enquanto uma progressiva imobilidade ia tomando conta de nossos corpos; a mim, por exemplo, era impossível tirar a mão de um bolso da jaqueta, e comprevei que meus amigas estavam em diferentes salas, compleatamente quietos, cada qual em frente a um quadro. Consegui chegar em uma sala com diversos Rubens (entre eles Cristo e Maria Madalena) e alguns Dürer, atônito ante as mudanças perceptivas, quando o tempo se deteve e também precisei me sentar. As pinturas deixaram de ser telas e se transformaram em janelas para diferentes paisagens, suavemente animadas de movimnentos, que transmitiam uma enormidade de sentidos. Passar de um a outro era percorrer universos complexos, uma inefável imersão em épocas e climas espirituais passados que de repente estavam ali, vividos nos mínimos detalhes, oferecidos como se oferece o dia a quem abre as janelas do quarto, com os sons, aromas e brisas do momento.

ESCOHOTADO, A. O Livro das Drogas: Usos e abusos, desafios e preconceitos. São Paulo: Dynamis Editorial, 1997.

Ура, Товарищи!

2010-10-03T16:00:00.003-03:00

Мир стоит на вулкане, Маяковский

(Mir stoit na vulkane), Maiakovski

Recentemente li A Ideologia Alemã de Marx e Engels, uma obra um tanto singular. Lançada postumamente, em 1932, e a cada edição sendo complementada com trechos faltantes. Ainda hoje, há páginas dos manuscritos que perdidas.

Na obra, dá para perceber a formação do materialismo histórico e dialético e a ideologia comunista; talvez, o embrião do Manifesto. A primeira parte do livro é um debate filosófico pesado, que só entende quem passou por essa graduação mesmo. Depois, a leitura se torna mais tranquila: uma boa análise, resumida embora não simplória, da história da sociedade capitalista, aliás da História.

Um intelectual cujo nome não me recordo já declarou, "Marx acertou no diagnóstico, mas errou na solução". De todo modo, suas ideias deveriam ser leitura obrigatória. Quem sabe assim o mundo não seria um pouco mais sensível à condição humana. Embora Marx tenha feito uma crítica ao socialismo utópico, considerando seu método de fato científico, eis um pouco de utopia:

Para nós o comunismo não é um estado que deve ser criado, ou ideal pelo qual a realidade terá de ser conduzida. Consideramos o comunismo o movimento real que supera o atual status quo.

MARX, K. A Ideologia Alemã. São Paulo: Martins Fontes, 1999.

Nascimento de um heterónimo

2010-09-27T02:51:00.002-03:00

Narcissus, Vladimir Kush

Diferentemente do meu ortónimo, a mim me calha o que me dá na veneta. Escrevo o que me vem à mente, sem importar-me muito com os resultados. Creio pois que o superego, ou coisa que o valha, venha antes do que penso de modo que o que penso já foi previamente censurado, assim não careço de me ocupar com culpas morais. Ou para penetrar muito mais profanamente o sagrado templo lacaniano da psicanálise ouso dizer que em mim superego e ego são uma só coisa. Se tal coisa é possível, se, mais, tais conceitos abrangem, válido lembrar, um real funcionamento do aparelho psíquico humano. E lá me vou por estas incursões pretensas de filosofia. Resquícios. Ora, para ser-lhes honesto, confesso que é difícil desconstranger-me dele. Compartilhamos muita coisa, paixão pela escrita, pela língua, pela divagação. Em tempos globalizados e reforma ortográfica, uma mescla lexico-diacrítica, uma confusão sintática. Não dessa vez. Sou apenas um punhado de energia criativa.
.

Olé!

2010-09-18T16:24:00.001-03:00

Palenque de los Moros Hecho con Burros para Defenderse del Toro Embolad, Francisco José de Goya y Lucientes

Ultimamente, tenho lido, como em pequenas refeições durante o dia, a coletânea de crônicas gastronômicas A rainha que virou pizza, do jornalista J. A. Dias Lopes, editor da revista especializada Gula e autor da coluna Paladar n'O Estado de São Paulo. O livro reúne os textos publicados em ambos os veículos que assina, dispostos em ordem cronologica e traçando uma história da civilização ocidental em termos culinários.

São rememorados grandes nomes da nobreza europeia e também das Artes. O excerto abaixo é de uma crônica da qual não escapam os nomes de Goya, Picasso, García Lorca e Hemingway em apoio ao que em seguida se narra:

Segundo o livro Las rutas del toro em andaluzia, as touradas espanholas rendem oito milhões de quilos de carno por ano. Parece exagerado. Entretanto, levando-se o número a sério chagamos a uma conclusão surpreendente. Cada touro pesa em torno de 520 quilos. Perde metade no abate. Portanto, fica com 260 quilos. A seguir, são decartados cerca de 65 quilos de osso. Sobram mais ou menos 190 quilos de carne. Feitas as contas de maneira generalizada, os toureiros espanhois matam em cada temporada cerca de 42 mil touros. Convennhamos, é muita carne.

LOPES, J. A. D. A Rainha que Virou Pizza. São Paulo: Companhia Editora Nacional, 2007.

Uma crônica gris

2010-08-30T00:06:00.003-03:00

Chuva na praia, Carybé

Ultimamente eu tinha me habituado a passar as noites, feriados e finais de semana chez moi. Sair, apenas pelos compromissos cuja ausência implicaria sanção além da moral. Não que antes fosse comum o lazer além-lar, porém, as recentes contigências me puseram um tanto alheio à sociabilidade extra.

O domingo de hoje não seria diferente senão pela campanha de vacinação contra a meningite, devido ao grande número de casos na capital. Tomei meu caminho rumo ao posto de saúde quase à tardinha, fazendo um esforço para dissipar os pensamentos intrusos sobre grandes filas, o que vislumbra todo cidadão brasileiro que se veja nas dependências de um serviço público, e também sobre uma hipotética enfermeira mão-pesada a me aguardar. Quando enfim desarranjei essa nuvem de ideias amargas por sobre minha cabeça, a agulha já estava sendo descartada e um montículo de algodão me era cedido para estancar o sangue, ou qualquer que seja sua real função.

Deixei o local e a praia fez-se visão imediata. Sem hipérbole, realmente estava eu atravessando a avenida que me separava do calçadão da praia. Não pude evitar lembrar uma colega que a miúde convocava a um banho de realidade que levava imediatamente a um de mar, consequência da epifania do privilégio que é morar numa cidade costeira e bela como Salvador. De fato, estava certa. Embora os reveses da vivência local turvasse o proveitoso da situação, não lhe punham fim afinal. Mirava o horizonte algo nublado, algo azulado, uma mescla de cores sentida pelo bater do vento na pele. Nem por isso era um dia feio; pelo contrário, seduzia tolamente, feito mulher que não sabe da sua beleza.

Uma água de coco; o comprei de um senhor, figura simpática na voz gasta e ombros quebrantados, como se indiferente ao porvir, sem desdém, puro desleixo, cansaço. Segui pela orla, no fundo certa tensão comum à cidade grande; avante, porém. O azul-gris, o gris-azulado a soprarem seus ventos aveludados. A água de coco que perseverava, qual o senhor da barraca. Imaginei quando pereceriam, e nisso o olhar que se assentava em nada, vasto. Dos tempos que escrevo versos, ainda não sei o que é poesia, mas contemplação é sua profecia.

Prazer, escritores

2010-08-27T20:08:00.002-03:00

Essa foi uma semana das que valem a pena recordar. Tive o prazer de conhecer pessoalmente as verdadeiras pessoas por trás dos livros e blogues de nossa literatura baiana, durante o lançamento dos livros de Ângela Vilma e Mônica Menezes. Noite e espaço agradáveis, o melhor foi cumprimentar todos esses que antes me eram letras e bytes: Gerana Damulakis, as autoras da noite, Ângela e Mônica, José Inácio, Eliana Mara Chiossi, Marcus Vinícius, Mayrant Gallo, Kátia Borges e Carlos Barbosa.

Terminei a noite com dois bons livros autografados das Cartas Bahianas, coleção muito da simpática, boas conversas e uma leitura crítica da minha poesia no blogue da Gerana.

Um grande abraços a todos!

Prêmio BlogBooks

2010-08-23T01:41:00.000-03:00

Caros e caros, que seja de sua ciência que o Das Ideias está participando de uma votação em que, resultado positivo, acabará virando livro. É o Prêmio BlogBooks, que está em sua segunda edição. O endereço do concurso, para maiores informações, é http://www.blogbooks.com.br/, e o link direto para votação nesse blogue que você lê agora é http://www.blogbooks.com.br/blogs/votando/YmxvZ2Jvb2tzXzEwMjk=.

Estamos concorrendo na categoria Arte e Cultura. Ao menos é o que eu imagino que tenho feito por aqui, com toda essa poesia que se soma ao tudo que é postado.

Eu que nunca pedi nada a você, leitor, sequer que comprasse o meu livro, esse que saiu esse ano, considero justo que solicite sua ajuda agora.

Agradecido.

Brasil, país tropical

2010-08-08T11:11:00.004-03:00

Roupa estendida, Eliseu Visconti

Brasil, país tropical.

Há pressa nos dias,

Suor nas ruas,

Traseuntes nas calçadas,

Sol no céu,

Céu no cocoruto de quem trabalha.

Se lhe dermos chapéis,

Panos, canetas e pincéis, teremos roupa lavada,

Um quadro encardido e um poema fétido.

Via de regra, ao fazer uma postagem no blogue, busco uma imagem que possa de alguma maneira se assemelhar ao poema, conto ou o que seja, coisa que dá certo trabalho às vezes. O poema acima nasceu dessas buscas; bati o olho na pintura e os versos foram se formando. Como guardei o poema para o livro, em que são somente as palavras, senti a necessidade de colocá-los juntos aqui.

DE OLIVEIRA, Caio Rudá. Das Ideias. Pará de Minas: Virtual Books, 2010

Lacan e A Casa dos Budas Ditosos

2010-07-20T02:04:00.002-03:00

João Ubaldo Ribeiro, baiano itaparicano brasileiro

Algo me diz, falava-lhes eu... Ha-ha-ha-ha! Ha-ha-ha-ha! Ai, meu Deus... Desculpe a crise de riso, mas eu me senti, não sei por quê, meio Lacan, declamando todas aquelas baboseiras desconexas e ininteligíveis, e os crentes tentando decifrá-lo como quem decifra Nostradamus ou a pitonisa de Delfos, quando é claro que ele mesmo não sabia que merda estava falando, suspeito que tomava qualquer coisa para o juízo. Descia as ventas numa quatro carreirinhas gordas e ia à luta. O que se fala e escreve de merda engalanada na França é inacreditável, eu mesma nunca engoli nada dessa empulhação que confunde ininteligivilidade e chatice com profundidade, nem Lacan, nem Godard, nem Robbe-Grillet, nada dessas merdas, tudo chute e chato, e quem gosta é porque foi chantageado a gostar e, no fundo, se sente burro. Sartre ainda tinha umas coisas, sem bem que L'être et le néant é a mãe dele, mas ainda tinha umas coisas, às vezes era arrebatador. Não, não tenho nada que me sentir como Lacan, eu... Ha-ha-ha, desculpe, é dessas crises de riso que a gente não consegue deter. Lacan... imagine a cena, um maluco furibundo, com o miolo cheio de cocaína e anfetamina, despejando aquela enxurrada amazônica de non sequiturs esbugalhados em cima de uma platéia que nunca entendeu e até hoje vive tentando comicamente entender e terminando por falar do mesmo jeito e acabando invariavelmente por infelicitar alguém. Ele não escreveu porque, provavelmente, não conseguia sentar para escrever. Tem gente assim. Eu também, quando ficava ligadona, era assim, não parava quieta, nem na cama.

Nesse trecho d'A Casa dos Budas Ditosos, do grande João Ubaldo, eis o que a ética nunca permitiria a um psicólogo comentar sobre Lacan. Aliás, o bom-senso não deixaria ninguém se referir de maneira tão indecorosa a quem quer que fosse. Assim é grande parte da narração e narradora do livro: impudica, livre de mal-estares por quaisquer dos comentários, dos mais desavergonhados mas inocentes aos mais sórdidos. Abster-se da responsabilidade criativa, reclamando para si apenas a transcrição, verdade ou não, certamente ajudou João Ubaldo a escrevê-lo, ou publicá-lo, como seja. Tendo a crer que essa coisa de não-fui-eu é uma brincadeira de autor, afinal o humor de arrancar risadas que recheia a obra é algo tipicamente seu. Ainda não o terminei, mas o livro é ótimo. A narrativa ubaldiana chama para a leitura da luxúria desmedida numa mulher, mas revela a amplitude antropológica do humano moderno, da qual, verdade seja dita, Lacan passou longe.

RIBEIRO, J. U. A Casa dos Budas Ditosos. Rio de Janeiro: Objetiva, 1999

Imagem extraída de: http://pt.wikipedia.org/wiki/Ficheiro:Joao_Ubaldo_Ribeiro.jpg
.

Sobre ilhas

2010-07-16T23:59:00.000-03:00

Pela hora do meio-dia, com a maré, A Ilha Desconhecida fez-se enfim ao mar, à procura de si mesma.

Mais do que por questões filosóficas, Lost e Saramago se aproximam pois o conto do autor português facilmente se toma como gênese da ilha fantástica que some e reaparece, da qual pouco se sabe. Para quem ainda não desistiu de solucionar os mistérios da Ilha, eis uma possível, intertextual origem.

SARAMAGO, J. O Conto da Ilha Desconhecida. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

Da irreversibilidade da poesia

2010-07-07T02:01:00.014-03:00

L'eloge de la Dialectique, Magritte

Há sobretudo um poema de Ferreira Gullar que em seis versos alcança muito mais do que eu ou qualquer outro poderia num longo ensaio. Essa é pois uma das características que eu mais admiro na poesia, seu caráter de síntese; síntese em termos de brevidade e resumo, mas também no outro sentido de apoiada quase numa dialética hegeliana: o autor, o leitor e o poema.

Embora a poesia seja uma manifestação artística, sua diferenciação das demais artes e consequente singularidade é justo por esse flerte com a razão, fuga da estética pura, especialmente na poesia contemporânea. Assim, por mais convincente e sedutora que seja a ideia do poema, há sempre em que lê uma disposição de sufocar a poética proposta, pois essa é a dinâmica da construção de pensamento — tese, antítese e síntese.

Filosofia à parte, fato é que o poeta não pode rejeitar sua condição, ou, that is the question, pode? É o que pergunta Gullar.

That is the question

Dois e dois são quatro.

Nasci cresci

para me converter em retrato?

em fonema? em morfema?

...................Aceito

...................ou detono o poema?

Fernando Pessoa in English

2010-06-26T00:15:00.013-03:00

Navegando pela web, entrando em links que levam a links, acabei chegando, dia desses, a um site em inglês sobre Fernando Pessoa. Confesso que pouco conheço dele, mas gostei bastante de uma tradução de um de seus mais famosos poemas, Autopsicografia, em especial da primeira estrofe, cuja rima me cativou. Seguem as duas versões, a original e a traduzida por Charles Bernstein, importante poeta estadunidense.

Autopsychography

Poets are fakers

Whose fake is so real

They even fake the pain

They truly feel

And for those of us so well read

Those read pains feel, so swell

Not the poets' double header

But the not of the neither

And so the wheels go whack

Ensnaring our logical part

In the train wreck

Called the human heart

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm

E assim nas calhas da roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.
.

Imagem extraída de: http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/2b/Fpessoa.jpg

Tradução de Pessoa: http://www.sibila.com.br/index.php/autopsychographia-by-fernando-pessoa
.

Livro em mãos

2010-05-28T20:27:00.000-03:00

Depois de algum tempo desde o anúncio aqui no blogue algumas pequenas alterações na capa, título e voilà... finalmente saiu o livro. Agora oficialmente escritor.

«Das Ideias» é o primeiro livro de Caio Rudá de Oliveira, em cujas páginas está registrado o mundo como vê o autor. Perguntado sobre do que se trata sua obra, não responde «tudo» porque este é um conceito tão impreciso quanto o de perfeição. Opta por dizer que o livro é sobre a vida, não a sua, mas a dos homens, sobre o mundo, enfim. Em verso ou prosa, todo o livro é poesia, a poesia do enigma da (in)existência.

INFORMAÇÕES

ISBN: 9788579531378
Ano: 2010
Edição: 1
Número de páginas: 80
Acabamento: Brochura
Formato: 14x20 cm

Acesse a página do livro no site da editora.

Da intradução II

2010-05-06T23:53:00.004-03:00

Stilleven met boeken en een viool, Jan Davidz. de Heem

a Talita Prates

Sentimentos,
nem os menos nebulentos são traduzíveis
Ou melhor, o são,
porém, como tudo que se transpõe de uma língua para outra,
eis um pecado,
ei-la a traição.

Clique para conferir «Da intradução» de Talita Prates.

A poesia engajada de Ferreira Gullar

2010-04-30T18:51:00.009-03:00

Cortador de Cana, Portinari

Ferreira Gullar é um dos maiores intelectuais brasileiros, autor de vários livros de poemas e ensaios sobre arte. Desde que conheci sua obra, não deixei de lê-lo.

Gullar tem uma trajetória de vida peculiar, tendo se exilado durante alguns anos da ditadura. É quando escreve o Poema Sujo, livro de grande repercussão. Mas para mim, do que já li seu, Dentro da Noite Veloz é sua melhor obra. É nesse livro que está o suprassumo da poesia engajada de Gullar, do qual destaco o agridoce «O açúcar»:

O branco açúcar que adoçará o meu café

nesta manhã de Ipanema

não foi produzido por mim

nem surgiu dentro do açucareiro por milagre.

Vejo-o puro

e afável ao paladar

como beijo de moça, água

na pele, flor

que se dissolve na boca. Mas este açúcar

não foi feito por mim.

Este açúcar veio

da mercearia da esquina e tampouco o fez o Oliveira,

dono da mercearia.

Este açúcar veio

de uma usina de açúcar em Pernambuco

ou no Estado do Rio

e tampouco o fez o dono da usina.

Este açúcar era cana

e veio dos canaviais extensos

que não nascem por acaso

no regaço do vale.

Em lugares distantes, onde não há hospital

nem escola,

homens que não sabem ler e morrem de fome

aos 27 anos

plantaram e colherem a cana

que viraria açúcar.

Em usinas escuras,

homens de vida amarga

e dura

produziram este açúcar

branco e puro

com que adoço meu café esta manhã em Ipanema.

GULLAR, Ferreira. Dentro da Noite Veloz. 3ª ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1998.
.

Sobre escritores e suas drogas

2010-04-15T22:45:00.008-03:00

Битва Льва и носорога, Олег Королёв
(Batalha do leão e do rinoceronte, Oleg Korolev)

As drogas desde há quase um século, pelo menos, tem sido um assunto de total rejeição social. Nem sempre foi assim, no entanto. Desde os primórdios, a humanidade faz uso dessas substâncias, e somente no último século devido a aspectos legais o proibicionismo veio a ser a tônica do discurso popular e científico.

Esse artigo tenta fazer um pequeno estudo acerca da literatura da droga, isto é, acerca da relação entre drogas, escritores e Literatura. Como aponta Marcus Boon em sua obra The Road of Excess, «literatura e drogas são dois domínios dinâmicos da atividade humana que evoluíram em paralelo e estão ligados com muitos outros campos, sejam eles humanos ou não».

Realidade social da droga
O universo científico ainda é relutante em deixar de lado o determinismo farmacológico das substâncias psicoativas, mas tem havido sérias mudanças no direcionamento dos estudos, muitos dos quais têm formado um novo paradigma para o entendimento do consumo de tais substâncias. Significa dizer que não mais se acredita que todas as pessoas estejam condicionadas aos mesmos efeitos, e que esses resultam de uma combinação da substância, expectativas do usuário e meio sócio-cultural.

Esse modelo tripartido do uso de psicoativos foi e é sustentado por várias autoridades, médicos, antropólogos e psicólogos, a citar o psiquiatra estadunidense Norman Zinberg, que ao desenvolver o trinômio drug-set-setting, provou que não há protótipos de usuários, contribuindo assim para a diminuição do preconceito diante deles.

Com efeito, a tendência da ciência é cada vez mais fazer ir por terra a informação aterrorizante, unilateral e preconceituosa do antigo discurso médico. Em outras palavras, busca-se atualmente substituir a visão das drogas enquanto causa dos problemas sociais. Alguns teóricos do assunto, inclusive, escrevem que os psicoativos em si não são bons nem ruins. Mais uma vez cita-se Boon, quando ele diz que «as drogas não tem sentido fora do contexto nas quais são usadas».

Drug literature
O fato é que se não se aceita a interpretação científica atual para o fenômeno das drogas, condena-se figuras ilustres da História. Imperadores, intelectuais e escritores, todos eles se revelam, em alguma medida, consumidores de psicoativos. Mas o que vem a ser a literatura da droga, ou drug literature? Essa é uma pergunta que Boon traz, com a reserva de considerar esse conceito amorfo, dado que, ainda que seja excluída a literatura científica da catalogação, não se chega à sua definição exata. Para o presente artigo, a literatura da droga consolida-se como o conjunto de textos artísticos ou não que mantêm alguma relação com o uso de substâncias psicotrópicas, seja como matéria de escrita ou artifício do modus operandi do autor.

Encontrar um ponto de partida para o estudo da drug literature não é tarefa em que todos costumam ser unânimes, mesmo porque essa seria uma ocupação arbitrária. Alguns vêem no poeta inglês Coleridge um divisor de águas nesse sentido, um introdutor da noção de exploração do mundo interior através do uso de psicoativos. Porém, Boon credita ao também inglês Thomas de Quincey e sua obra Confessions of an English Opium Eater o pioneirismo nessa relação simbiótica entre drogas e literatura.

A partir dessas considerações, surge outra questão. Sendo Coleridge e De Quincey contemporâneos e precursores, seria a literatura um campo livre das drogas antes deles? Absolutamente não. Estudiosos apontam que as drogas sempre tiveram e ainda possuem uma função na sociedade que, provavelmente, permanecerá ao longo de toda a existência humana.
Homero, na Odisséia, faz menção a um analgésico provavelmente derivado do ópio. Também Marco Aurélio, imperador romano e filósofo nas horas vagas, supostamente está entre um dos antigos consumidores de ópio. E esses são apenas dois exemplos do comuníssimo hábito do ópio, na Antiguidade.

Durante a Idade Média, devido às circunstâncias da época, não é de se admirar que se encontre pouca ou nenhuma referência às drogas. Sequer falar nelas era risco de ser ligado a rituais de magia e ir parar na fogueira, conseqüentemente.

Na época seguinte, no entanto, com o Renascimento, já não se fala no binômio drogas-concupiscência, associação perigosíssima séculos antes, e vestígios de liberdade passam a ser esboçados. A partir desse tempo o ópio ressurge com força total: Goethe, Novalis, Coleridge, Shelley, Byron, Wordsworth e Keats, mostram consumo regular de ópio. Por sua vez, Baudelaire, Rimbaud, William James e Nietzsche interessam-se ou escrevem sobre a ebriedade.

Avançando a linha do tempo, Sir Arthur Conan Doyle foi um famoso consumidor de cocaína, cujas condições de usuário ele transfere para seu personagem mais ilustre, o detetive Sherlock Holmes. Ainda sobre a cocaína, cita-se Freud e seu entusiasmo com a substância, da qual foi um defensor em parte de sua vida, e provavelmente um usuário durante toda ela; ainda assim, um dos mais brilhantes sujeitos de todos os tempos.

Tem-se, então, os clássicos casos de Balzac e Jean-Paul Sartre: em comum, o abuso de substâncias estimulantes, hábitos de vida pouco saudáveis e excesso de trabalho num ritmo alucinante. Acredita-se que Balzac tenha consumido em torno de 50.000 xícaras de café em seus 51 anos de vida. Também Marcel Proust e Francis Fitzgerald, George Buffon, Denis Diderot e Jean-Jacques Rousseau eram grandes bebedores de café. Vários fatores parecem explicar esse fato, como a legalidade do produto e a facilidade de preparo, além de ser uma bebida aprazível ao paladar.

Kerouac aparece como um nome forte, quando o assunto é uso de anfetaminas. Diz a lenda que ele escreveu sua obra principal, On The Road, em apenas duas ou três semanas.

O filósofo Jean-Paul Sartre é frequentemente lembrado pelo seu uso constante de drogas, entre as quais corydrane, composto de anfetamina e aspirina. Segundo a biógrafa Annie Cohen-Solal, ele acordava com uma xícara de café e um tablete de corydrane, depois dois, três – quantos fossem enquanto durasse a escrita. Dessa maneira foi escrito toda A Crítica da Razão Dialética.
No outro lado da rua, em contrapartida ao speed das anfetaminas, tem-se a maconha e o haxixe e sua “serenidade” induzida. Na coleção As Mil e Uma Noites, clássico da literatura persa, há pelo menos duas histórias envolvendo o haxixe. Porém, é na França do século XIX que o consumo essa droga parece ter sido comum entre alguns grupos.

Moreau de Tours é acreditado ter introduzido o haxixe na cena artística parisiense, através do Club des Hashishins – entre os artistas que freqüentavam estavam Honoré de Balzac, Gérard de Nerval, Eugène Delacroix, Honoré Daumier, Alphonse Karr, Gautier, e Baudelaire.

Há também um manuscrito publicado por um jornal austríaco, supostamente escrito por Goethe, em que ele narra uma experiência com o haxixe. O texto seria, inclusive, a primeira menção à fome aguda provocada pelo consumo de tal substância, conhecida como «larica». De acordo com Boon, Coleridge e De Quincey não tem seus nomes associados apenas ao consumo do ópio, mas também teriam experimentado haxixe em alguma oportunidade.

O artigo não poderia estar completo sem tocar nos psicodélicos. Visto que esse seria um campo muito fértil, estão relatados aqui apenas alguns casos de autores e suas «viagens». Nesse sentido, encontram-se nessa galeria a obra Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carrol, e sua evidente referência ao cogumelo alucinógenos amanita muscaria, a aletheia de Heidegger, Jünger – utilizavam LSD –, Foucault e Deleuze, o escritor Witkacy, o surrealista Artaurd, o belga Henri Michaux, e, óbvio, Aldous Huxley e seu grande interesse sobre a percepção humana. Muitos outros artistas, músicos e escritores, de alguma maneira ou de outra, estiveram ligados com os psicodélicos, especialmente no século passado, mas a lista é tão grande e tão diversa que seria insuficiente enumerá-la aqui, merecendo maior e destacada atenção numa outra oportunidade.

Considerações finais
Conforme foi visto, ao longo da história da humanidade, drogas e literatura estiveram de algum modo conectadas, embora seja comum entender a arte literária como uma zona pura, etérea, em cujos domínios nada parecesse imperar senão a criatividade e o esforço da técnica. No entanto, a droga aparece na história da literatura como uma ferramenta para expandir a percepção e conceber histórias fascinantes ou pontos de vista aguçados, ou para intensificar o ritmo de escrita. De todo modo, as drogas em suas mais diversas representações estiverem e provavelmente estarão presentes no fazer literário, simplesmente porque sendo essa uma atividade humana torna-se impossível ver o autor como uma entidade sobrehumana.

Foi possível identificar determinados padrões de uso de certas substâncias, o que confirma a idéia da droga enquanto elemento social, e como tal sujeito às transformações que as sociedades passam. Os escritores opiômanos refletiam uma crise da subjetividade, os célebres usuários de cocaína, como Freud, desafiaram paradigmas, as anfetaminas foram coadjuvantes em várias obras em um século XX marcado pela rapidez. Enfim, escritores e suas obras são resultado do seu contexto sócio-cultural, ao mesmo tempo em que o transformam. Em última análise, a escrita, ato tão individual, é sempre moldada pelo social.

* Esse artigo foi adaptado de um pequeno ensaio acadêmico para a disciplina Sócio-antropologia das Drogas, ministrada pelo professor Edward MacRae, do curso de Psicologia da Universidade Federal da Bahia. Para consultar as referências, clique aqui.
.

A poesia de Georgio Rios – Alberto Caeiro em tempos modernos

2010-04-08T20:09:00.006-03:00

Não sei ao certo a intenção de Georgio com o título do livro, mas sei que descreve bem a sensação que segue o fechar da última página, impressão de depois da chuva, enlevo. E livro bom é aquele que enleva quem lê, e o faz ir à busca de mais e mais do autor.

Como esse é praticamente o livro de estreia de Georgio Rios, 73 páginas editadas pela Editora Multifoco, do Rio de Janeiro, resta aguardar o próximo, como o sertanejo que espera as chuvas de janeiro, ou conferir o samizdat-like Só Sobreviventes (Editora Tulle, 2008), livro em parceirada.

Chuva, sertão e poesia. Georgio é sujeito que trabalha esses três elementos, misturando-os mesmo com a desproporção de seus ingredientes. E é isso que o torna um poeta agudo: o seu escrever não é de vez em quando porque algo aconteceu, pelo contrário ele faz acontecer algo do nada. É o que é a poesia, fazer chover nos versos escritos na terra árida.

A alquimia desse jovem poeta vem de Riachão do Jacuípe, interior da Bahia, e perambula “entre pés de algarobeira”. Essa árvore que lhe ornamenta o cenário é inspiração, matéria-prima de seus versos, e percebe-se que é dessa maneira que os compõe, em estalo, com espontaneidade. Suas transmutações, / Do fogaréu, fez-se o poema. / (Depois da Chuva, pág. 15), /Um sol / em / uns sopros / sopranos / saxofones (...) / dentro da inviolável esfera que pensa. / (Depois da Chuva, pág. 35), / Do branco / do teus cabelos / a neve pela primeira vez (Depois da Chuva, pág. 54).

Há entre o leitor e escritor diálogo de sensações; existe porque Georgio é poeta da natureza e do cotidiano – / O vento lento / varre a calçada / levando a poeira e o sol / (Depois da Chuva, pág. 47), / Era noitinha, / um frio estava lá fora, / soprando suas vozes, / no vidro da janela / (Depois da Chuva, pág. 65). É, pois, um poeta do admirar e do trivial. Seus versos são demasiado sonoros e não prescindem de ser lidos em voz alta, para que alcancem toda a sua expressão. A aliteração seja porventura sua figura preferida: / Desligar o celular / As células. / (Depois da chuva, pág. 20), além do que, já basta como exemplo os versos acima citados.

Foi como quem assistisse a chuva cair que li esse livro de Georgio, deslumbrado e torcendo para que não acabasse. Depois da Chuva é dividido em três partes: Das garrafas ao mar aberto, haicais e Garrafas beijando o mar depois da chuva. Mas esse livro nasce já na introdução, o poeta nos avisando que cada poema seu é uma garrafa jogada ao mar, como diz Quintana, e verdade também é que, sendo assim, esse livro é o pequeno tesouro desse poeta, sinal de que ele conseguiu ser resgatado, suas mensagens chegaram à leitura de outros e enfim ele se achou no mar de poesia, podendo agora seguir orientado nesse oceano.

Essas e outras metáforas estão nos parágrafos que preambulam o livro. Por isso digo que a poesia emana desse jovem escritor, ora nos versos ora nos recados ou colóquios.

Com relação às suas influências, desde o persa e longínquo Omar Khayyam ao nosso mais recente Leminski, Georgio se encontra. Ou tenta se encontrar, e ele o sabe. Sabe que sua voz precisa se afirmar, ampliar-se, perfazer caminhos, enfrentar o mar alto, fugir das grandes ondas, e soube, quando da leitura desse sexto parágrafo, que ao menos já encontrou seu rumo, o do lirismo que habita no dia-a-dia de cada um, no pôr-do-sol, no vento balouçando as folhas, no espelho, nos pássaros, na flor, na poça d'água e no mar e no móvel empoeirado, onde quer que sua voz ecoe.

Particularmente, o que mais gosto em Georgio é o seu haikai. Penso ser esse o ponto de equilíbrio de sua obra, em que o lirismo cede e ele lança mão de uma poesia moderna e arrojada, isso somado à ocorrência de temas mais tradicionais do hakai, a natureza essencialmente. Nota-se aqui o quanto Leminski lhe serve de referencial teórico e na práxis poética.

Por fim, resta-me um comentário geral a respeito desse poeta, em cujo esforço criativo prevalece uma espécie de neobucolismo, seja em haikai ou versos livres. Georgio, portanto, agrega as características da vida natural, sem malícias, campestre, de certo modo, e a modernidade, com seus blogues, celulares e instantaneidade; como se Pessoa tivesse se adaptado aos dias de hoje.

Publicada originalmente na revista eletrônica de literatura Verbo 21.
.

Sobre Maiakovski, governos e carneiros

2010-03-28T20:27:00.012-03:00

Maiakovski em 1929

«Em New York, uma vez, perguntaram ao poeta se era verdade que ele havia feito para seu governo versos sobre carneiros. Maiakovski respondeu: É preferível escrever sobre carneiros para um governo inteligente do que para carneiros sobre um governo idiota.» (pág. 139)

PEIXOTO, Fernando. Maiakovski: Vida e Obra. 3ª ed. Rio de Janeiro: Paz e Terra, 1986

Os imutáveis mutantes

2010-03-20T23:22:00.005-03:00

Os Mutantes em sua formação para o recente álbum

Após 35 anos desde o lançamento do último álbum de estúdio, Os Mutantes voltaram à cena em 2009 com Haih or Amortecedor. O trabalho contou com a participação de Tom Zé na composição de algumas músicas e ficou simplesmente excepcional. Mesmo após o longo hiato e troca de integrantes, o estilo permanece. Destaque para todas as canções... e ponto extra pelas pitadas de russo nas faixas de abertura e fechamento do disco.

Fica a bela letra da música O Mensageiro:

O Mensageiro
Sérgio Dias

Toda essa confusão que quebra sua cabeça
A vida pela frente e tanta indecisão
Pra onde você vai?
Como é que é ser você?

Andando nua pelo fio da navalha
E eu te vejo do outro lado do espelho
Enquanto se despe
Da sua solidão

Pra onde é que você vai?
Aonde é que se esconde?
Qual a resposta pra pergunta nesse seu olhar?
Qualquer que seja, ali vai me encontrar

Eu sou o mensageiro
Eu trago o Sol nas mãos
Eu sou como o vento
Que te acorda do seu sonho sem cor
No arco-íris de amanhã

Sei seus segredos
Dos seus desejos, dos seus medos sorrio
Eu sou o corvo negro
Sonho o teu sonho
No arco-íris de amanhã.
.

Leminski, Magritte e Ideias

2010-03-16T22:15:00.010-03:00

Enquanto o livro não sai, deixo um poema-ensaio-manifesto de Paulo Leminski para reflexão, sobre a importância das ideias.

Le Principe du Plaisir, Magritte

Manifesto 2

A literatura de um país pobre
não pode ser pobre de idéias.
Pobre da arte de um país
pobre de idéias.
Pobre da ciência de um país
pobre de idéias.
Num país pobre,
não se pode desprezar
nenhum repertório.
Muito menos
os repertórios mais sofisticados.
Os mais complexos.
Os mais difíceis de aceitar à primeira vista.
Lembrem-se de Santos Dumont.
Sempre haverá quem diga
que num país pobre
não se pode ter energia nuclear
antes de resolver o problema
da merenda escolar.
Errado.
Num país pobre,
movido a carro de boi,
é preciso pôr o carro na frente dos bois.

Paulo Leminski, in Ensaios e Anseios Crípticos

Novo domínio

2010-03-14T12:46:00.009-03:00

Recado rápido ― o blogue agora tem novo endereço:

www.dasideiasdecaioruda.com

Todos os resultados vindos do Blogger serão redirecionados automaticamente.

Livro em processo de editoração

2010-02-28T23:31:00.006-03:00

Provável capa do Ideias

Olá, leitores! É com satisfação que anuncio que estou trabalhando na seleção de poemas, diagramação, arte de capa e todas as outras atividades que envolvem a confecção de um livro.

A obra, cujo título provisório é Ideias, deverá ser finalizada até o final de março, ao menos essa é a meta. Além de alguns poemas já publicados, estão inclusos também outros não publicados, não frustrando a atmosfera de ineditismo.

Para ter uma noção mais exata da tiragem e não cair na tentação da macromania nem no menosprezo do alcance da minha poesia, lanço uma lista de pré-venda, na qual os interessados podem manifestar-se. Os 10 primeiros a entrarem em contato terão um desconto de 10% na aquisição do exemplar, sem preço definido no momento, além das despesas postais pagas.

Esclarecimentos e sugestões podem ser feitas através do e-mail rudax@hotmail.com. Espero sua correspondência!

Abraços!

Teorizando o concludo

2010-02-18T23:46:00.005-03:00

Milano, Joan Miró

O concludo não é resultado de um esforço teórico para desenvolvê-lo. O empenho, no sentido de lapidá-lo, surgiu quando de uma sequência de poemas em que vi repetido um relativo padrão no número e arranjo de versos. Tal relativa despretensiosidade serviu para que somente após a organização desse artigo a nova forma poética ganhasse nome, antes existindo somente em sua funcionalidade.

Certamente, apenas reunir suas características enquanto poema num texto expositivo seria de um reducionismo completamente oposto à sua natureza poética. A origem do concludo está diluída em alguns poemas e compreende um modus operandi acidentalmente delineado. Assim, falar em gênese do concludo é também discutir a própria atividade artística.

Ironicamente, a casualidade em questão, fundamental ao amadurecimento da nova fórmula poética, parece em xeque quando se remonta ao primeiro poema escrito com o arranjo característico dos versos – um simples 6 – 3, isto é, uma primeira estrofe com seis versos e uma segunda com três – na medida em que o poema trata da questão do fazer poético:

poiesis
poesia é mais que rimar
meia-dúzia de vocábulos,
não é um mero brincar
com as palavras,
tampouco expressão
dos sentimentos.

poesia é quando você olha
para o papel e não consegue
deixá-lo em branco.

Escrever um concludo envolve, portanto, o desenvolver de uma idéia, reflexão, elucubração, dúvida, questionamento, posição ou asserção em uma estrofe e posterior e imediata conclusão na segunda. Esse valor semântico identificado em poiesis e em outros poemas abrangidos pela proposta, encontrou institivamente na fórmula 6 – 3 a construção ideal, justificada pela adequação rítmica da quebra de estrofe. A retomada na brevidade de três versos significa, além do eficaz efeito sonoro, uma adequada composição estética. Dessa forma, o rápido intervalo entre estrofes, o hiato essencial, é componente importante, que condiciona uma pausa com a qual o poeta trabalha na percepção do leitor e que antecede surpresa, decepção ou outro sentimento desejado pelo poeta.

O desfecho, em que o poeta realmente diz concludo¹, é pontual. A última estrofe não pode ser uma proposição, mas atestamento, uma conclusão encerrada no limite do poema. Ainda que, de maneira geral, restem incertezas acerca da matéria debatida, o poema precisa ser finalizado em seu último caractere.

Assim, após vários versos terminados, surgiu o primeiro concludo deliberadamente escrito como tal, Insônia:

Um desassossego à noite me veio qual peça de arte.
Não me concentrava senão no balançar
da cortina ao vento, uma rubra pintura expressionista
em penumbra, cena fatídica de filme noir.
Desconfiei de contratempos em sol na bexiga,
minha mera gaita de foles desafinada.

Romance meu sem início nem fim,
somente acompanhado meio repentino,
a concepção sorrateira desse poema.

Somente para finalizar, o concludo é um projeto poético que desperta a reflexão, não se preocupa com métrica e embora seja uma forma fixa, por dar ênfase à questão dos significados, acaba proporcionando ao poeta grande liberdade de abarcar o que quiser com o bônus de chegar a um objetivo no fim das contas. Em última análise, o concludo é mais uma fórmula do que uma forma; suas características centrais são o apelo ao ato de reflexão no limite das 9 linhas. Nessa receita, mais importam os ingredientes do que a tigela.

¹ Concludo é a conjugação do verbo latino concludere (concluir) na 1ª pessoa do presente indicativo.

Sangue Novo: Caio Rudá

2010-02-17T04:44:00.003-03:00

Esta é a entrevista concedida ao poeta José Inácio, conforme divulgado na postagem abaixo. Espero que gostem.

PSICOLOGIA DO POEMA – Com respostas que deixam nítidas as marcas do curso de Psicologia, CAIO RUDÁ é um jovem escritor que usa muito da intuição para compor sua poética e, apesar de não ser afeito às influências, as tem e as cita: Drummond e Leminski, o que não precisava fazer, pois saltam aos olhos. Caio Rudá de Oliveira nasceu em Riachão do Jacuípe, interior da Bahia, pouco depois de as águas de março fecharem o verão de 1989. Atualmente, cursa graduação em Psicologia, pela Universidade Federal da Bahia, mantém o blog Das Idéias de Caio Rudá (http://dasideiasdecaioruda.blogspot.com/) e escreve para a revista virtual de literatura Samizdat (http://www.revistasamizdat.com/). Sua vida é transitar entre o litoral e o sertão, assim como o faz também entre Arte e Ciência, na esperança de que um desses lhe explique o ser humano. Não é um entusiasta das explicações, mas esclarece que “não há o que pague um poema pronto”.

JOSÉ INÁCIO VIEIRA DE MELO – O que a poesia significa para você? Por que e para que ser poeta?

CAIO RUDÁ – Poesia para mim é um modo de perceber e pensar o mundo, e não a restrinjo apenas à escrita. Se a obra de Patativa do Assaré está vinculada em muito à oralidade, gosto de atrelar a minha à meditação. Poesia é uma contemplação mental. Com relação ao porquê e para que ser poeta, confesso que não sou entusiasta das explicações. Não porque me falte curiosidade de entender as coisas, mas pelo completo oposto: tanto me sobra que não me contento com motivos rasos. No curso de Psicologia a gente aprende que em matéria de comportamento humano não se fala em causalidade, e todo ato é multideterminado. Assim, a resposta mais plausível é que ser poeta foi o resultado do modus vivendi de meus anos recentes. Já a finalidade é mais fácil de dizer: não há o que pague um poema pronto.

JIVM – O nome do seu blog, “Das ideias de Caio Rudá”, fez-me lembrar de uma afirmação de Mallarmé, na qual ele diz que “a poesia se faz com palavras, e não com idéias”. Como você analisa essa assertiva?

CR – Conta a História que tal frase surgiu em resposta ao pintor e amigo Degas, que alegava ter boas idéias, mas não as conseguia passar para o papel. Acontece que toda atividade artística deriva de idéias. Pintores, poetas, atores ou cantores, todos diferem no produto final, no modo como direcionam sua criatividade, porém utilizam a mesma matéria-prima para suas obras. Ou as palavras de Mallarmé nasciam diretamente do movimento de seus punhos? Não quero dizer, contudo, que Mallarmé estivesse errado no que dissera, tampouco que minha visão seja completamente coerente. Pelo contrário, somos falíveis no que dizemos. Muitas vezes mudamos as palavras de nosso discurso, e até falamos o oposto do que pensamos. Só penso que haja entre o poeta francês e o estudante de Psicologia diferentes pontos de vista, e é natural que eu priorize processos cognitivos, enquanto que ele o faça com a matéria de seu ofício.

JIVM – E por falar em blog, como você analisa o uso da internet, dos espaços visuais e dos novos suportes tecnológicos, para divulgação da poesia? Essas novas tecnologias substituirão o livro impresso?

CR – A Internet é uma ferramenta muito eficiente para os poetas. Há a facilidade de edição e divulgação, existe a aproximação com o leitor e um blogue bem arquitetado pode ser considerado uma obra artística. Levando em conta a realidade do mercado editorial, é uma alternativa viável e eficaz. Quanto a suplantar o livro tradicional, aí já são outros quinhentos. Se pensarmos no CD, é possível esperar um fenômeno semelhante com os livros, no entanto, quando o exemplo são revistas e jornais, parentes mais próximos do livro, já se nota uma certa postura reacionária. Mudar isso talvez caiba em parte aos próprios escritores. Alguns utilizam os blogues como passaporte, isto é, apenas para chegar ao destino desejado, o livro impresso, e depois o blogue acaba preterido. Enquanto as tecnologias digitais forem acessórios dos escritores, acredito que uma capa bacana, folhas de boa qualidade e um ISBN ainda serão mais atraentes. Culpar unicamente os autores, no entanto, talvez seja exagerado, pois por mais que sua escrita seja verdadeira e espontânea é natural sonhar com o reconhecimento, que, na área em questão, só se dá com o livro impresso. Por outro lado, conheço alguém que dá muito crédito aos livros virtuais, e realmente aposta na publicação independente. Ele é o Henry Alfred Bugalho, escritor brasileiro residente nos Estados Unidos, autor de várias obras lançadas de maneira autônoma, em formato digital. O grande problema desse tipo de publicação é que estão na contramão da lógica capitalista de mercado. Não desaprovo iniciativas com a do Henry, pois eu mesmo já lancei um livro eletrônico. Só acredito que o status quo se mantenha, ao menos pelo próximos anos.

JIVM – Uma pergunta óbvia, mas de suma importância para um autor em formação. Quais são seus escritores referenciais. E desses autores, quais obras foram mais representativas?

CR – Gosto muito de uma frase do meu amigo e poeta Georgio Rios, que diz "alguns clichês são necessários". Impossível não falar das referências. O problema em meu caso é que não há muitas. Meu interesse e produção poética são recentíssimos, sempre preferindo antes as formas em prosa. Meu despertar para a poesia seguiu um rumo que é o contrário do padrão: começa-se a escrever depois de encantado com uma obra de um grande autor, e a tendência é imitar em algum grau essa referência. Eu não segui esse caminho. Comecei a fazer poesia por conta própria, um processo meio ególatra e auto-reforçador. A escolha por não ler os grandes autores foi deliberada. Não queria de modo algum parecer com alguém, pois acredito que invariavelmente incorporamos traços do que gostamos, e em dois mil anos de poesia está cada vez mais difícil ser original. Hoje, com um mínimo de maturidade poética, faço leituras mais produtivas. Leio o que quero, me apaixono, critico. Tenho uma mente mais aberta e não-formatada. Há um sujeito, no entanto, que sempre foi uma pedra no meio do caminho, o próprio Drummond, cuja poesia sempre admirei. Leminski também foi um marco para mim. Quando descobri sua obra, mais do que encanto, me identifiquei com seus poemas, o que me encorajou bastante a continuar escrevendo o que escrevia, do modo que escrevia.

JIVM – Deixe registradas as suas impressões sobre os rumos que a sua poesia vem tomando. E o que teremos para adiante? Algum livro para ser publicado? O que mais?

CR – Percebo que tenho amadurecido a escrita. É a grande coisa que consigo perceber sobre mim mesmo. Como não sou poeta por ofício, tenho liberdade de experimentar e escrever. Porém livre-arbítrio não é palavra de ordem para mim. O que sou hoje é condição do que já vivi, e a característica da observação é o que me marca. Os rumos que minha poesia tomará depende de como a vida passará para mim e como irei absorver os eventos que virão. Acho que no fundo, entretanto, sempre vou escrever sobre a condição do homem, o enigma da (in)existência, como prefiro chamar. Deixando as especulações e impressões de lado, para 2010 planejo organizar alguns de meus poemas e enviá-los a alguma editora. Há também uma antologia de minicontos para ser publicada, com a minha participação, e pretendo finalizar um volume de contos breves. Obviamente, espero continuar escrevendo e tendo idéias. No mais, gostaria de agradecer pelo espaço e oportunidade de voz aqui no blogue. Também, não poderia deixar de lado o apoio do amigo Georgio, que acreditou no que escrevia desde os primeiros versos. E aos meus leitores deixo o agradecimento pela crítica e comentários. Obrigado a todos.

O Cavaleiro de Fogo entrevista Caio Rudá

2010-02-12T01:17:00.008-03:00

Foi ao ar uma entrevista que concedi ao poeta José Inácio Vieira de Melo, ícone na moderna poesia baiana, em seu blogue. Sugiro que passem pelo canto do Inácio para poderem conferir não só entrevista mas o trabalho do Cavaleiro de Fogo.

Eis o link:
http://jivmcavaleirodefogo.blogspot.com/

Como forma de agradecimento, deixo a exclusividade da entrevista, por enquanto, para o blogue do José Inácio. Assim, quem quiser conferir minha oportunidade de voz que conheçam também os poemas e projetos desse cabra.

Enigma da (in)existência, 2ª Edição

2010-02-03T00:21:00.011-03:00

Das Undbild, Kurt Schwitters
(imagem selecionada para capa do livro)

Desde o início do blogue foram publicados diversos textos cuja síntese é o que costumo denominar enigma da (in)existência. Esse nome não é estranho para quem acompanha o blogue, pois tal marcação é utilizada em algumas publicações.

Hoje, está lançada a segunda edição do livro Enigma da (in)existência, com mais dois novos escritos, além dos 9 originais. O motivo da nova publicação é a mudança do selo editorial, da antiga Coopescrita, para as Edições Zero.

FICHA TÉCNICA
Autor: Caio Rudá de Oliveira
Título: Enigma da (in)existência
Editora: Edições Zero
Ano: 2010
Edição: 2
Número de páginas: 21

A descarga do arquivo do livro pode ser feita aqui, ou clicando na imagem ao lado.

Cena no quarto

2010-02-01T19:09:00.010-03:00

Bodegón con botella de Burdeos, Juan Gris

Se o rapaz já era dado a exprimir seus pensamentos sem que passassem pela censura, que em algum canto do cérebro habita, antes de chegarem às cordas vocais, língua e músculos da fala os impulsos elétricos, o vinho o faz menos ainda um adpeto da repreensão própria, e mais rápido do que do gole ao estômago, chegará a ideia em estado bruto aos ouvidos desta figura feminina que o acompanha. E antes seja que ele lance alguma cantada devassa, uma insinuação vulgar, sendo ainda possível preservar alguma dignidade desta que o acompanha, pois embora não merecedora de cuidados ou requintes no dirigir-se-lhe a palavra, como de habitual a moças distintas, sobra-lhe um mínimo de honra enquanto ser humano, já que na qualidade de mulher, já foi dito, lhe é dispensável. Mas este rapaz já não tem controle de si, do que fala, tampouco de seus reflexos, e se o que ele está próximo de proferir não for demasiado ofensivo a esta que lhe suga o órgão, ainda assim sua noite não será de êxito na cama, já que sabemos que dificilmente lhe escapará fluido do corpo, e em seu lugar, escapará o repugnante resultado da mistura em bucho do que tenha entrado, sabidamente hoje apenas uma lasanha e vinho, vinho, vinho. Boa-sorte, são votos, a esta que continua o ato de felação, mas a baixeza do rapaz não se limita, e dá o indesejado imaginado: um gesto desvairado que derruba a garrafa de um tinto, do criado-mudo à cama, o rouge a tomar lençois e formar uma lenta cachoeira da beirada da cama ao chão. A seguir, interrompe-se tudo bruscamente, também assim o foi o supetão desta a quem é dito que limpe tudo e busque uma garrafa lá mesmo de onde retirara a primeira, que não lamente nem se preocupe do prejuízo, que o vinho é tão barato quanto o é esta que engole lágrimas.

escolha

2010-01-24T01:45:00.008-03:00

Chess, Vladimir Kush

denota preferência
sucede julgamento
demanda tempo
esconde repulsa
apoia-se no passado
constrói futuro
envolve expectativa
desce-se do muro
revela personalidade
depende da idade
diz o que é você
(que é você)
é você
é o que você não quer
dois passos para o arrependimento
um para a satisfação
só acontece uma vez
elimina talvez
mas no fundo você nunca sabe porquê.

confissão primeira

2010-01-22T16:07:00.003-03:00

Portrait de Stéphane Mallarmé, Manet

aquele elogio aos meus olhos
deixou-me profundamente tocado
eis o resultado, meu bem
este singelo poema para ser lido e admirado

questão de matemática

2010-01-20T19:40:00.005-03:00

Jeune fille au chapeau de paille, Auguste Renoir

a garota anda pelo corredor um sem-número de vezes
enquanto não chega sua outra metade
para virarem um só

mas anda, coitada! menos esperança
sua matemática então requer outra fórmula
(além do mais, um só é pouco)

o amor é adição
pois rima com coração
mas se se anulam os opostos,
ela se dá conta, depois do jogo de sinais
a equação final é igual a zero

CID 10: F42 (b)

2010-01-08T23:43:00.010-03:00

Marilyn Diptych, Warhol

Tem

Oguém
Chamano lá fora
[...]

Tem

Oguém
Chamano lá fora
[...]

Tem

Oguém
Chamano lá fora
[...]

CID 10: F42

2010-01-08T23:28:00.003-03:00

Multiple Cows in Purple, Andy Warhol

toc, toc
tem alguém à minha porta
toc, toc
tem alguém à minha porta
toc, toc
tem alguém à minha porta
[...]
toc, toc
tem alguém à minha porta
toc, toc
tem alguém à minha porta
toc, toc
tem alguém à minha porta
[...]

poème avec fromage

2010-01-06T19:32:00.013-03:00

Parade Amoureuse, Francis Picabia

c'est moi o coentro
no centro, cento e tantos
moi de coentro
e um citroën

vida de cida de grande

2010-01-06T00:44:00.010-03:00

Roue de bicyslette, Marcel Duchamp

cida de cida
de cidade para o campo foi
abriu uma (si[dra)maticamente]
um drama
matematicamente
um tema
um mate, por favor
mate!
não me mate, por favor
um favor do velho jagunço
e favorecida foi cida de cida
de uma cilada escapou
e favor e cida foi cida de cida
de, campo, sidra, drama, grama
gramática e cida: gramaticida
para os piolhos do texto.

Reveillon à la Riachon

2009-12-30T16:00:00.008-03:00

Não tem nada mais pragmático para mim do que fim de ano. Natal na casa da avó, a certeza da incerteza de não saber onde passar o reveillon, e, no final, o mesmo brindar de champagne chez moi.

Sou obrigado a digerir junto ao que quer que se sirva – o que me lembra a famosa expressão qu'est ce que c'est e derivados – minha realidade provinciana com toques gauleses. Aliás, dizer toque é um eufemismo, porque na verdade acontece de a atmosfora dos últimos dias de dezembro ganhar ares franceses. Ou respiro ou morro.

A disparidade, mais evidente quando paro para pensar, chega a ser provocativa quando tio Philippe está por perto. Não bastasse ser francês, o sotaque dele, como o de todo patrício seu, permanece o mesmo ainda que com 20 anos de Brasil.

Bonne année pra cá, bonne année pra lá. Abraços remetem ao liberte, egalité, fraternité. Os brindes e seu mote tradicional soam como salut. Se se bebe enquanto o ano-novo não chega, é com vinho – de onde vêm os melhores? A ceia é um prazer cuja excelência do preparo pertence ao chef cuisinier.

Alors, espero que essa avalanche – que já foi um galicismo – não me soterre e um dia eu esteja à Paris pour le reveillon.

o despertar de uma mulher

2009-12-16T04:02:00.002-03:00

La Magie Noire, Magritte

o despertar de uma mulher
é uma melodia serena
feito um balanço no parque
lá e cá, deslizando no ar
um movimento leve e paciente
cadenciado, contra o qual insurgem
lapsos de descompasso

não importam as intermitências
o despertar de uma mulher é sutil e elegante
é uma flor com hora certa para desabrochar

Poemação III

2009-12-10T23:58:00.005-03:00

La Chambre d'Écoute, Magritte

Propuseram-me metáforas várias para o poema:
o poema seria a luz do sol, que chega sem pedir licença
ou uma caixa onde podemos guardar e resgatar sentimentos
ou ainda uma garrafa lançada ao mar, mensageira nossa para alguém;
também seria o poema uma espécie em extinção, eu lá sei por quê
e o poema poderia ser uma janela do último andar de onde tudo se pode ver.

Porém, o poema permanece uma maçã,
servindo ao homem de acordo com a sua vontade.
Aliás, comê-la ou vê-la despencar do pé?

Poemação I
Poemação II

a lógica de um pedido

2009-12-05T11:12:00.003-03:00

Summer Evening, Hopper

tempo é dinheiro
tu me disseste eu era um vagabundo
vagabundos têm muito tempo
logo, tenho muito dinheiro
casa comigo?

Brancura II

2009-12-01T10:09:00.006-03:00

Metamorphosis, Vladimir Kush

Aonde nossos pensamentos nos levam
senão à escalada de uma montanha?
Quanto mais o exercício de idéias, mais alto vamos.
Se acontecer de ao topo estarmos,
é porque juntos pensamos.
Se o pensar não for plural, te amo.
Eis um obstáculo...

É dito só podermos sermos felizes na ausência de razão
Não pensemos, então.
Porque se o fazemos, recusamos o sentimento.

Eu bem que não achava a montanha o bastante.
Amemos, pois e apenas, e alçaremos voo num lindo balão,
tão branco e elevado quanto nuvens,
com as quais nos fundiremos,
as quais nunca mais confundiremos
com um modesto tufo de algodão.

nunca me dê flores, meu bem

2009-11-25T15:10:00.004-03:00

Coin de jardin à Montgeron, Monet

nunca me dê flores, meu bem
já demais as tenho
ademais, far-te-á enciumado
elas me lembram todos que por minha vida passaram
e tu sabes, nunca fui só tua

querias-me donzela
lamento, não pude sê-la
ganhaste-me cheia de máculas
porém o amor é redentor, tu sabias
cultivaste-me assim mesmo
como fez o jardineiro
que a ti vendeu essas flores

mas repito, meu bem, nunca me dê flores
deixa-as no jardim
como não fez o jardineiro
que a ti e a todos que te imitam o gesto as vendeu
deixa-as perfazerem sua biografia
brotar, fertilizar e secar

não é demais dizer
nunca me dê flores, meu bem
já demais as tenho
ademais, hoje somos as flores, o jardim e eu uma coisa só
só te peço que não sejas meu jardineiro
pois não sou mais tua nem de ninguém
e assim serei para sempre virgem

Hai-ke-ku

2009-11-21T22:08:00.006-03:00

miojo
yakisoba
takafora

Pintura pelo pintor japonês Tetsuya Ishida

See that his grave is kept clean

2009-11-19T01:59:00.005-03:00

Capa do álbum One Kind Favor, BB King

BB King mostrando que aos 84 anos ainda anda fazendo blues de qualidade, e que, principalmente, his grave's kept clean, para a felicidade da boa música.

See that my grave is kept clean

Well, there's one kind favor I'll ask of you.
One kind favor I'lI ask of you.
Oh, there's one kind favor I'll ask of you
See that my grave is kept clean.

There's two white horses in the line
Two white horses in a line.
Two white horses in a line
Gonna take me to my burying ground.

Well, my heart stop beating, my hands got cold
When my heart stop beating and my hands are cold
When my heart stop beating and my hands are cold
I'll believe that's what the Bible told

Did you hear a coffin sound
Did you hear a coffin sound
Did you ever hear a coffin sound
Then you know that the poor boy's in the ground.

Dig my grave with a silver spade
Will you dig my grave with a silver spade?
Dig my grave with a silver spade
Let me down the golden chain.

Have you heard a church bell toll
Ever hear a church bell toll?
Did you ever hear a church bell toll
Then you know that the poor boy's dead and gone.

(I feel so good..)

One kind favor I'll ask of you
One kind favor I'll ask of you
It's one kind favor I'll ask of you
Please see that my grave is kept clean.

Minimalismo

2009-11-15T23:49:00.008-03:00

Red Painting, Ad Reinhardt

Somatizou
A gravidez era psicológica, mas nasceram dois guris saudáveis.

Necrofilia
O corpo jazia. Os libidinosos saprófagos comiam-no despudoradamente.

Gastronomia aplicada IV
A vingança não seria mais um prato comido frio. Assaria seu inimigo.

nu mei du caminhu

2009-11-14T01:34:00.005-03:00

Caipira Picando Fumo, Almeida Júnior

No mei do caminhu tinha ua cancela
tinha ua cancela no mei du caminhu
tinha ua cancela
no mei du caminhu tinha ua cancela

Nunca vô mesquecê dess'acontecimentu
na vida di meuzói tãu castigadu.
Nunca vô mesquecê qui no mei do caminhu
tinha ua cancela
tinha ua cancela no mei du caminhu
no mei du caminhu tinha ua cancela

Se Drummond, não um itabirano, mas um nordestino do interior da Bahia, "triste, orgulhoso: de areia, pedra e secura."

guia para entrevista em talk show

2009-11-10T22:21:00.015-03:00

Merzbild Rossfett, Kurt Schwitters

― então, quantos filhos?
― quatro.
― quantos quartos?
― três, o meu, o das crianças e o da visita.
― mulher?
― tem que ter peito.
― peito?
― não malho.
― é vegetariano?
― sim, planto meus frangos.

― falar de vida pessoal agora. como foi morar fora do país?
― ótimo. o paquistão é um país bonito.
― não teve medo?
― sim.
― e a islândia?
― fantástica. eles servem cabeça de ovelha.
― e o idioma?
― lá também não tem mcdonald's.
― sério?
― íslenska er ekki auðveld.

― certo, um pouco de vida profissional...
― não tenho.
― como vive?
― vegeto. sou vegetariano.
― isso é uma crítica?
― não.

― rapidinhas.
― sexo, só com preliminares.
― ¬¬
― ...

― persona grata.
― bæ.

sincretismo

2009-11-04T23:14:00.014-03:00

ou Prece de um Sertanejo ao Orixá

Exumaré, Carybé

cabe um cheiro na garrafa vazia de água
cheia de cheiro do vazio
em que cabe o que cheira à agua
à água de cheiro

candomblé
aguaceiro

a planta do orixá
oxalá há de chover
e a planta molhar
oxalá, meu pai, oxalá
cá no mar tem Iemanjá
e não precisa de chuva
nem tem planta
nem molhar

oxalá
cheiro de chuva

mande a água, meu deus
sem nome nem maiúscula
sou anônimo nem grande
nem nunca vi o mar
e o cheiro de água
quem me dera, oxalá

cheiro de chuva
aguaceiro

oxumaré, meu deus
oxalá atenda
esse meu orixá
que me mande sua água de cheiro
seu cheiro de chuva
sua chuva de água
água de chuva, oxalá

sem título vi

2009-10-26T11:56:00.003-03:00

Les Six Éléments, René Magritte

este será o sexto poema do mês
o sexto elemento de Magritte
o simulacro do já espectro éter
o além-horizonte
transcendência da essência
absoluto inominável

o que nem Platão conseguiu pensar
o que a razão humana, sequer, alcançar
quando o poeta é reticente

sem título v

2009-10-20T22:21:00.007-03:00

L'Ange du Foyer ou le Triomphe du Surréalisme, Marx Ernst

este será o quinto poema do mês
a quintessência da poesia
de um mês na quinta colhendo lirismo e lírios
vendendo-os todas as quintas-feiras
nas feiras de quinta, qual a dita poesia
feita de lírios, não mais que de lírios

Sem título IV

2009-10-16T22:31:00.009-03:00

Friedrich Nietzsche, Edvard Munch

Qual a poesia que tem
uma latinha largada na rua?
.......A priori, nenhuma.
.......Pergunto, porém,
qual a poesia da mulher nua?

É pau, é pedra, é uma lata de cerveja
e não há um poeta que esteja
com ela em seus versos.
Quanta ironia:
o poeta está bêbado em sua cama
mas bebedeira é palavra feia
e eles estão ébrios, o são de vinho e amor,
escrevem, deitados no passado,
numa pieguice incabida no hoje.

Clássicos são livros de consulta.
Há os que os façam bíblias.
Se soubessem o que disse Nietzsche,
se ao menos suspeitassem,
se deus não estivesse morto,
se a verdade estivesse nos olhos da mãe,
seria escusado versejar o amor
como não existissem vicissitudes
e a essência jazesse em etéreos sonetos.

poema de sete versos

2009-10-13T12:05:00.005-03:00

L' Annonciation, Philippe de Champaigne

não há mal que perdure para sempre
disse-me um anjo aflito que veio à minha janela
quisesse talvez me consolar
mas presenteou-me com sua aflição
me outorgou assim sua condição
e daí descobri por que o amor acaba
e os anjos não têm sexo

A Bruno, com uma pequena inspiração drummondiana

a (in)certeza do poeta

2009-10-07T23:18:00.004-03:00

The uncertainty of the Poet, Giorgio de Chirico

um dois três
há alguém entre nós
a matemática é cruel
por isso sou poeta

inexorável

2009-10-04T00:29:00.003-03:00

A Woman in the Sun, Edward Hopper

hoje o entardecer é tela
arrebol em minha janela
uma moldura desgastada
não nega os anos vividos
cães vivazes me fazem inveja
e o sol se pondo é cabal

espero a noite para dormir
após o acalento matreiro
do crepúsculo que não volverá

[De novo] Janelas

2009-09-26T19:30:00.004-03:00

Night Windows, Edward Hopper

Todos os dias
da janela de minha casa
janelas escuras
apagadas

Já é tarde
é noite, é madrugada
e hoje janelas claras
acesas
do outro lado da rua

Lá dentro
algo aconteceu
Pessoas preocupadas
deixam suas janelas
iluminadas
Alguns andam
em círculos, em vão
vão de lado a outro
O outro está sentado
indignado
"como pode?"
Pode chorar
é válido
é o que faz alguém
no canto da sala
Agora só resta
aquele que reza
e pede conforto
ou uma luz, que sai
pelas janelas
daquela casa

Depois do elogio do amigo Georgio, do Modus Operandi, vale publicar novamente, além de já ter ido ao ar também pela Revista Samizdat.

Um táxi na chuva

2009-09-17T01:04:00.003-03:00

Taxi in the Rain, Anne Kullaf

Quisera eu ter tempo para admirar a chuva que cai. E não pense que eis uma redundância, pois há chuvas que desabam, há as que deslizam, as que borram o céu, as que não existem. A de hoje é um pouco de todas elas.

Segunda-feira, último dia do mês. Estou certo de que toda essa água vem para diluir e carregar para a terra e esgotos os infortúnios de agosto, época do desgosto. Com os maus agouros vai a espera duns graus a menos nos termômetros. Não me acostumo à ideia de um meio de ano quente. No interior é diferente. Lá a fina garoa é constante, seja ao amanhecer, ao passar do dia ou à boca da noite. Uma garoa que eu tanto aguardei desde o São João e que só deixou-se aparecer hoje.

O dia precisou amanhecer nublado, abrir-se ― uma brincadeira de mal gosto especialmente para mim ― e voltar a acinzentar-se à tardinha. A despeito da psicótica rixa das forças da natureza para comigo, a chuva veio. E, diferentemente de outras vezes, já se vão algumas horas desde que chegou nos céus daqui.

Quisera eu ter tempo para admirar a chuva, que cai, desaba, desliza, borra e não existe. São quase tantos tipos de chuva quanto as gotas que caem. Os motoristas nos carros, no entanto, não vêem a chuva passar, presos que são no trânsito vagaroso. Até entendo sua ânsia por chegar logo em casa depois de um dia cansativo. É sua opção enraivarem-se. Cada um elege os sentimentos que lhe convêm.

Assim também é meu direito zombar deles, por não aproveitarem um tempo de gozo pleno, em que nada é mais forte que a força da chuva. De dentro de um veículo, a intensidade da água no metal é quase um pêndulo hipnotizante, intenso e pesado barulho psicodélico, não cabendo aqui melhor descrição ― não se dorme, vigília não pode ser, tampouco sonho, é existir, talvez, no pequeno pedaço de céu que escorre no vidro embaçado.

O mundo real não se quer ver, nem a chuva lhe permite se oferecer às retinas. Faz um pouco de frio, mas não é sentido. Não faz sentido, aliás. Rima para cidade é calamidade, e o que é feio a água limpa. O vidro molhado seca, já é noite e todos chegam às suas residências molhadas.

No meio do caminho

2009-09-15T23:52:00.006-03:00

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

Uma pedra chamada faculdade...

Estátua ao poeta Carlos Drummond, no Rio de Janeiro

Fotografia aqui

versos do ocaso

2009-09-05T19:33:00.004-03:00

La nuit sans étoiles, Jean-Claude Rousseau

há esse senhor leitor
que folheia sem pudor
e a cada página perpassada
letras contam uma vida
perfeitamente contida
num livro sem muita cor

velhice é noite sem estrelas
são memórias foscas e
o fim de leitura

Arte

2009-08-21T12:58:00.005-03:00

Vendi minha inspiração para comprar comida.

La Ventana del Pintor, Juan Gris

O poeta na areia

2009-08-06T13:39:00.014-03:00

Foto por Jéssica Brandão, em Correio da Bahia

Há vários caminhos para a boa ventura.
Um deles é certo, porém;
permiti-me apresentá-lo.
Repousa no refletir do sol na água
às cinco e quarenta e cinco da tarde
no porto da Barra.

Caminhai, baianos,
segui por ele, turistas.
Fixai o olhar no círculo,
lá ao fundo, luminoso.
Ide a ele que vem a vós, pais e irmãos,
todo santo dia, cá na baía de todos os santos,
estes que vos abençoam
a caminhada por sobre as águas.
Não é preciso milagre,
somente que observeis o tapete alaranjado
duelando com o azul costumeiro
(aliás, cores não brigam,
apenas entram em contraste)
e andeis pelo brilho.

As seis horas são esperadas.
Movei-vos pela estrada, portanto,
que os cavalos-marinhos já vêm
enrolar o tapete, ao que se põe
o sol, não no horizonte,
mas atrás da ilha de Itaparica,
ao som das palmas que batem
os bons viajantes na areia
cada vez mais fina, desgastada
de emoção por tantos crepúsculos.

Insônia

2009-08-01T02:15:00.003-03:00

Um desassossego à noite me veio qual peça de arte.
Não me concentrava senão no balançar
da cortina ao vento, uma rubra pintura expressionista
em penumbra, cena fatídica de filme noir.
Desconfiei de contratempos em sol na bexiga,
minha mera gaita de foles desafinada.

Romance meu sem início nem fim,
somente acompanhado meio repentino,
a concepção sorrateira desse poema.

Dos bastidores

2009-07-28T01:13:00.005-03:00

Escolher obras de arte para ilustrar os poemas não é tarefa fácil. Isso porque geralmente custa casar as duas expressões, unindo-das por algum elemento que compartilhem, além do que a própria pesquisa demanda já algum trabalho e tempo.

Na confecção da última postagem, entretanto, a dificuldade deu-se pelo amplo cardápio de pinturas que retratam, à primeira vista, a leitura. Encontrei um blogue muito bacana, o silêncio dos livros, onde há gravuras para todos os gostos, todas como essência o ato de ler.

Depois de muita dúvida, optei por utilizar um quadro do americano Edward Hopper, cuja arte muito me agrada.

Fica o recado: para quem gosta realmente de pinturas ou mantém certo interesse, como eu, vale a pena a visita n'o silêncio dos livros.

Paternidade

2009-07-28T00:55:00.005-03:00

Adormeci
com um livro de poemas em mãos

e sonhei
que este só me seria um filho adotivo.

Excursion into philosophy, Edward Hopper

correspondência

2009-07-23T18:05:00.005-03:00

A Carta, Portinari

você sabe onde, algum triste dia do segundo ano fora de casa

saudades de mim, minha leide?
não a matemos
é um sentimento assim
danado, sim
mas não impede que gostemos
e que a ausência do outro,
esse outro querido,
em doce dor, leve ardor
desfrutemos.

fico-me por aqui,
saudades suas,
do seu.

¿Y tú qué has hecho?

2009-07-12T23:55:00.005-03:00

Capa do álbum

En el tronco de un árbol una niña
grabó su nombre enchida de placer.

Y el árbol conmovido allá en su seno
a la niña una flor dejó caer.

Yo soy el árbol conmovido y triste
tu eres la niña que mi tronco hirió.

Yo guardo siempre tu querido nombre
y tú , ¿que has hecho de mi pobre flor?

Letra da música ¿Y tú qué has hecho?, do álbum Buena Vista Social Club. Para saber mais, clique.

Testamento

2009-07-04T18:48:00.004-03:00

Eu quero morrer louco
são nem um pouco
doido de pedra
demente, decadente
sem mente, sim
completamente doente.

Eu quero morrer assim
para não fechar meus olhos
ciente de que é o fim.

Crônica de uma cidade adormecida

2009-06-20T14:38:00.003-03:00

É quando a cidade dorme que consigo pensar. Quando acordada, é o capitão-do-mato que nos mantém na linha conforme a vontade do senhor; não tolera atraso, desculpas ou ineficiência, e está atenta, regendo uma vida compulsória.

Nasce o dia e acordamos, não porque o sono já nos bastou, mas pelas obrigações diárias. Desempenhamos nossas funções e esquecemos de todo o resto. Eis o viver. Para nos tirar da rotina, nada como uma insônia inesperada. Levanto, vou à janela, tomo emprestado um pouco de ar, agora menos carregado de poluição, e sento em frente à TV - monótona programação aberta. Vou à cozinha, bebo um suco e volto a deitar. Já não sei se é insônia ou calor. Dessa vez um leite quente com chocolate, enquanto olho uns blogues sem sal. Por fim, outra passada na janela. A avenida lá na frente, vazia. Não é a mesma das horas de sol. Um carro ou outro percorre o asfalto cansado, insone como eu. Tento advinhar para onde vai uma hora dessas. Talvez já esteja retornando. De todo modo, ambas as alternativas não me dizem respeito.

Olho a passarela em que fui assaltado há alguns dias. Agora parece ser um lugar seguro. Mas só parece. Escondido em algum lugar que eu, nem a possível vítima, possamos ver deve estar o bandido, como o que levou meu celular. Ofício de assaltante - hora extra ociosa. E bandido lá sabe o que é ócio?

Os pontos de ônibus estão desertos, diferentes dos formigueiros que são durante o dia. Não é o caso dos que vejo, mas algum em outro canto da cidade pode servir de abrigo para um mendigo. Abrigo contra o quê? Nem contra os perigos da madrugada, nem contra o frio. Talvez contra a chuva, porém não chove hoje.

Os prédios vizinhos dormem. Sequer uma janela acesa, o que me faz pensar que sou o único acordado da cidade. Isso é falso. Há os motoristas que passam maltratando o asfalto, o assaltante à espreita não se sabe onde e o mendigo que dorme por aí. E há também meu companheiro de apartamento que se levantou agora. Foram os meus pensamentos? Ele passa, mudo com se ainda dormisse, e vai à cozinha, caminho certo. Também não puxo papo. Esse sou eu, também calado, não dado a conversas desnecessárias. É por isso que respeito o silêncio alheio. Sei o quanto é importante. E aí me dou conta de que pode ter sido a TV dele ligada que tenha colaborado com minha insônia. A princípio sinto raiva, que se esvai. Não fosse ele, ainda que involuntariamente, eu não estaria aqui, pensando, vendo a cidade adormecida. Os capitães-do-mato também dormem. E enquanto o fazem eu sou livre. Livre para ver, sentir, pensar, perceber cada detalhe de uma paisagem tão costumeira porém surpreendente.

O sol se aproxima. Eu posso vê-lo, não em seus primeiros raios, mas nas luzes que começam a iluminar cômodos nos prédios ao lado, na fumaça da padaria que começa a subir, no caminhão de lixo e seu barulho característico que vão ao longe. É quando ouço os capitães vestirem suas roupas e empunharem suas armas. Daqui a pouco eles estarão atentos, colocando-nos nos eixos. Tudo bem. Hoje eu tive minha pequena alforria.